"LA RIMOZIONE" DI DAVIDE NOTA

Foresta erba selvosa,
l’infanzia silenziosa.

Serenità seriale,
la strage funzionale.

La rimozione di Davide Nota è un testo cupo e terrigno, classico e popolare; sin dall’incipit di questa strage funzionale, annunciata poi sviscerata, rotta in piccoli e minuziosi massacri, ci si immerge nel bosco della condizione contemporanea con la lente di un insetto-entomologo che studia altri insetti, le metamorfosi interne, le mute.
E’ una venatura di sangue infetto che scorre nelle viscere della terra rimossa, nella carne spolpata fino al midollo della storia ciò che unisce l’unghia del macellaio e la moglie del farmacista (alle prese con due romeni superdotati); e’ la vanga del contadino che scortica la terra cotta dal sole, è un colpo d’ascia del boscaiolo che succhia l’anima alla pianta, ma è anche il verme, il lombrico arcuato che striscia e sempre muove sotto quella terra, nella corteccia cerebrale dell’albero-pensiero.

"Io sono un continente./ Chiudessi gli occhi riuscirei a intendere/ persino gli argini, il bordo, gli orli./ E mi accompagno a questo limine / di roccia e sale, a questa / successione di frane."

La frana, la rovina, la caduta sono elementi ridondanti, forse come espressione estrema del rimosso, del non-potere, del non. Un mancare, uno svenimento consapevole, come un raver dopo ore ininterrotte di up & down, anfetamina e ketamina, stare troppo dentro per poi scomparire nell’arco di 20 secondi 20. Che fare? Chiudersi a guscio o espatriare nell’io universale?(ma anche in Francia o Spagna o Sud-America, per quel che mi riguarda..).

E’ la follia acerba dello sguardo sulla paura stessa del guardare, del vedere, come dell’essere visti, veduti. Avvistati. Lo sguardo dell’impotenza, del potenziale irrisolto e irrisolvibile.

Nota si muove nel contemporaneo accopagnato da uomini-bambini che ad occhi chiusi attraversano la campagna con la voglia irresistibile di guardare il corpo martoriato del suicida squartato dal treno della vecchia modernità: "Restò qualche brandello da scostare/ in mezzo al prato giallo, sui binari./ Scendevano di fila gli scolari/ nella campagna aperta, ad occhi chiusi./”.

Esistono però alcuni versi “macchinosamente semplici”, alcuni passaggi fin troppo chiari ed espliciti, direi barbaramente didascalici, che se da un lato, citando la prefazione di Raimondo Iemma, richiamano il discorso di Deleuze e Guattari sulla letteratura minore “non nella scala di valore artistico, ma nell’intento di fare della propria lingua un uso minore”, dall’altro rischiano di distogliere l’attenzione, scadendo nel controsenso dell’invettiva “classica” pronunciata però ad alta voce in un bar con gli amici de "La Gru" (collettivo di cui Davide Nota fa parte), esasperando il condivisibile discorso sulla “rivolta del ridicolo” contro la casta dei letterati, attaccati alle loro piccole poltrone, untuosi come i capelli rossi sul cranio di Berlusconi a Lampedusa, e della lingua morta che tuttora predicano, una lingua di Stato e stato (participio) (e scurdammece o passato...eppure Foucault l’hanno letto tutti!!, bè tutti non proprio, ma almeno sentito nominare..). Mi riferisco ad esempio a: "Mi sembrate un fottuto corpo insegnante/ a cui sparare un peto devastante/ che per millenni puzzi di diarrea./ Oh letterati, antica merda: bleah!/ Ai dotti preferisco i transessuali/ che almeno quando bruciano è davvero/ piuttosto a chi s’appiccia manco un pelo/ del culo se si brucia una scoreggia."

Interessanti e potenti arrivano poi una serie di testi satirici e osceni (nel senso pasoliniano), perentori e definitivi, senza possibilità di fuga poetica, crudi e ridicoli, sembra di legger Di Ruscio in certi momenti....ma anche uno Scataglini sfacciato e post-moderno, lo sguardo adriatico, graffiante, nel linguaggio irriverente della parola comune.

Poeta, cosa voglio ignoro./ Il quadro degli orizzonti è pieno./ L’ambiente ridicolo. Il possibile designato/ vuoto. Ho sognato / una casa che non c’era e una sorella/ nell’origine. Ma pure tu baciare/ vuoi nel modo in cui morire/ non sia più l’arido male. Ma l’altro/ non esiste./
E per sognare servono i soldi./

Le vacche di quarant’anni in compagnia dei mariti/ spompinano travesti/ e pompati ragazzini./ Per i glutei li afferrano o sedute sui divani/ divorano le travi/ dei figli dei vicini."

Dal “giardino” del poeta dialettale anconetano, un luogo di privazione ed emarginazione, luogo di raccolta per la voce dei senza voce, dei senza lingua (privati quindi del “potere”) si passa ad “un bosco” di muschio e funghi velenosi, di larve e animali notturni, di umido terrestre che tutto avvolge e irrancidisce, racchiude il marcio, non fertilizza, come se la terra non riuscisse, non volesse, assorbire i resti, l’hummus umano. E la poesia stessa perde il suo nutrimento come il suo nutrire e si abbandona ad un io-universo come sconfitta, come perdita, senza pathos, aver patito.

Si diceva proprio ieri, “che belle le arance sui viali di Roma”, ma aspetta che cadano, e sprigionino il nero a schizzi, i bordi marroni, eppure la scorza fuori rimane sempre splendida, irrorata dal sole. Di un arancio pop, quasi snob. Ma l’uomo è dentro, sanguinario e sanguigno, già morto e sepolto, coperto da una terra, per alcuni versi tipicamente italiota, dove sembra poter nascere solo il “fiore del fascismo universale”.

Persino la mia testa
se forzo l’unghia al cranio
perde una pelle morbida,
una polvere bagnata

che è carne morta, una
membrana da cambiare.

La chiusa del testo, nonostante le due “chiusure” del libro, a mio avviso rimane questa, immagine salvifica e ridicola, la generazione nostra, la necessità di gemmare, deflagrare, gloriosamente vili, già stanchi, meschini:

Quando usciremo dalle gabbie elettriche,
se troveremo pure noi un lavoro,
la forma sarà il frutto che riposa
di una gemma gloriosa.

Davide Nota è nato nel 1981 in provincia di Milano, da padre lucano e madre marchigiana. Dalla prima infanzia risiede ad Ascoli Piceno, dove nel 2005 ha fondato la rivista di poesia e realtà «La Gru».
Nel 2005 ha dato alle stampe per LietoColle il suo primo libro di poesia, Battesimo, con una prefazione di Gianni D’Elia. Nel 2007 ha pubblicato per Zona Il non potere, con una lettera prefatoria di Luigi-Alberto Sanchi. Nel 2009 ha curato per Effigie il libro Riscritti corsari di Gianni D’Elia, con una premessa di Furio Colombo, mentre nel 2010 ha curato per «La Gru», in collaborazione con le redazioni di «Argo», «Left» e «L’Unità», l’e-book Calpestare l’oblio, dando vita ad un acceso dibattito sulle pagine dei principali quotidiani italiani.
Dal 2008 vive a Roma.

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