La distrazione / Andrea Inglese. 2008

È appena uscita La distrazione, la nuova raccolta di Andrea Inglese. Qui potete trovare la scheda dedicata sul sito dell’editore, con le informazioni sul volume ed il link a IBS. Di seguito, invece, tre testi in anteprima.

Tutti questi cani stanno male,
la città, gli appartamenti chiusi e bui,
il trito industriale giornaliero,
l’accento cupo dei padroni,
li hanno modificati nelle ossa,
nelle terminazioni ultime.

Con lo sguardo latteo, ad un albero
si trascinano sempre più irreali:
feci calcificate in deposito ed il muso
che ciondola come da un involto
cucito in fretta, somiglia
tutto al Sapiens che lo tira, quasi un solo
destino di passeggianti
li accomunasse:
la bestia ad espellere, con fatica
ogni volta maggiore, un piombo
d’escremento, e la donna o l’uomo
ad espellere la vecchia o nuova
fissazione: un viso, un calcolo,
un cognome.

Gli somiglia pure
chi non ha cani, perché tutto
giunge all’uniforme fratellanza:
le vertebre del piccione, con l’arabesco
di viscere ancora gonfie sotto l’ala,
la bambina color cera, che agita due stecchi
dentro le maniche di maglia gialla,
lo spacciatore, che ha cucito le mani
nelle tasche, e tutto ormai dirige
e schiva a cenni del capo, o schioccando
la lingua. E la testa di pesce
che attende nell’angolo remoto della piazza
il ritorno delle squame, dell’acqua, della sabbia
sul fondale, della luce oscurata
da lame azzurre di correnti.

*

Ecco, hai finalmente una tua
personale occasione d’infelicità, 
ben costruita nel tempo, con graduale
ostinazione e zelo, sei quasi 
in arrivo ora, a sentire come gli anni
si fanno perfettamente vuoti, dentro,
specchianti, privi persino di eco.

Sei a Parigi, che è una vasta città
di corridoi sotterranei e lunghe, ripide,
scale mobili. Qualcuno dice che sarebbe
più opportuno New York, dove l’infelicità
ha un gusto più acerbo e scattante,
e chi piange, lo fa sapendo che intorno a lui
sta succedendo qualcosa, che la sua vita
è una piccola pausa, una falla, in un gremito
geniale, dove tutti abbandonano il proprio
angolo per un altro, un poco lontano, 
e diverso. Ma qui il vecchio mondo
e il nuovo si confondono bene, 
qualcuno che rimane troppo fermo,
disteso di traverso, altri dirigendo persone
con premi e minacce, entrati una volta
per sempre nella razza, vincenti, imbattibili,
con loro cani quartieri amanti completi 
da parata o lussuria, con la loro ancor più
sofisticata, orafa, infelicità, con un vuoto
più tagliente nella voce, con la totale
distrazione per l’ombra 
che cade sul muro.

*

Le poche estensioni: il braccio meccanico,
le corde, le lenti, le assi sotto i piedi,  
sacche di liquido contro il torace, 
e tutto il resto è mano, avambraccio, 
inguine, ginocchio, stinco, unghia, 
tutto il resto è nuda superficie,
e limite invalicabile, inerzia
degli organi e dei tessuti.

Solo qualcosa di aperto, di perso, 
rimane sotto la calotta
d’osso, o scivola fuori
per le pupille: un varco ininterrotto
in cui si spingono e crollano
miliardi d’immagini.