Mare

né dolcezza di figlio, né la pieta
del vecchio padre, né ’l debito amore
lo qual dovea Penelopè far lieta,

ma misi me per l’alto mare aperto
sol con un legno e con quella compagna
picciola da la qual non fui diserto.
Dante Alighieri

E se quella notte speravo in una notte
più calma e di risentire il mare
non era per predare, non era
per gettare il capo in un bianco fuoco,
ma era per avere quiete, quiete
se non amore, quiete un poco…
Davide Rondoni

Sfidava fragorose tempeste per sfuggire la quiete.
Per puntare a un “amore” silenzioso grida bonaccia.

Il mare come metafora della tensione verso l’ignoto, il suo rumore come anticamera di sospirosa pace. Tra ulissismo omerico e post-ulissismo dantesco; Dante e la fuga dell’indomito eroe dalla petrosa Itaca, Rondoni e il desiderato approdo dell’emigrato del Sud a una Milano da sdemonizzare (“Quante volte sono venuto al tuo inferno, / Milano, a inaugurarlo”). Tra i simboli traboccanti di senso, il mare: fluido sensuale o liquido amniotico, luogo di purificazione (se agitato) o promessa di vita duratura (se sondato nelle profondità).
Il mare e la terra: la vita e la morte allacciate insieme. Si nasce dal mare (Afrodite), si torna alla terra. Ma anche l’oceano, senza la terra, non si struttura in architetture di significati, nemmeno elementari. Anzi. Lo sconfinato, soprattutto, ha bisogno di limiti, margini, confini. Trae, da questi, tutta la sua forza. Specularmente l’isola, senza l’immenso mare aperto, non può interpretare se stessa. Sembrano soli, oceani e isole. Cercano invece, anche loro, un punto d’incontro. In fondo, ha ragione Amos Oz, siamo tutti penisole. Bisognosi di comunicare. Di crescere. O di maturare. Per un mare che s’è ingrandito (in latino era ‘stagno’ o ‘laguna’), un oceano che s’è ridimensionato. Un tempo era un dio, di quelle acque che si credeva cingessero l’intero pianeta.