POESIE DI MONICA MATTICOLI

Monica Matticoli (Isernia, 1969) – Laurea in Lettere e Master L’arte di scrivere a Siena, Counseling in programmazione urolinguistica (PNL). Dopo un catastrofica esperienza di docenza nella scuola primaria, insegna pragmatica della comunicazione umana e svolge attività di counseling finalizzato al cambiamento mediante la (ri)narrazione dell’esperienza lavorativa e di vita presso strutture pubbliche e private del territorio senese, dove abita. Ama chiacchierare con le persone e fare le cose insieme, salvo cucinare, che preferisce far fare agli altri anche quando li invita a cena. Ovviamente le piace leggere (di tutto, ma solo un po’) e scrivere (progetti, e-mail, liste della spesa); talvolta, pare per nostalgia del master, si diverte a versificare. Ama ascoltare musica e con disappunto del vicinato ha cominciato a prendere lezioni di canto.

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Monologhi per una Genesi


I

Sia fatto di me secondo la tua parola

 Ave Maria

E il Verbo si è fatto carne

questa fagocitosi d’amore cos’è che mi prende mentre mi prendi

così che vorrei scricchiolare i tuoi ossicini sottili sotto i denti

la carne sanguinolenta versarmi dentro a imbuti spermatici

dislocarti la colonna inanellata estirparla avvolta sulle caviglie

succhiate come zampe di capra e digerirti poi su un vater

qualunque in una pisciata profumata perché il pensiero di te

non mi faccia più male, Padre mio?

(cada vez que a gula defende-se da à luz filhos ossudos na rua do sangue) 

II

Non smettere prima che il tarlo arrivi al midollo molle delle ossa

la febbre muti in altoforno l’anello delle vertebre a colpi e colpi

d’acqua scura tra le dita uno spaccanoci d’aragosta a succhiare

in schegge lente sul pavimento carne e sangue e poi cannella

e cacao bocca nera labbra a filo di lama non smettere ancora 

che dalla pelle non fuoriesce ancora lo sbrano tenero della milza

per i crostini di pane bianco né le cosce delittuose sono pasto

terminale continua finché il calore spezzi in fuliggine l’aria

dalle costole arrostite fosforiche visioni postcoitali come maiali

consumare il pasto delle braccia, disarticolare, lingua di vacca

lecca cervella sulfuree nel silenzio di marmo mattatoio legale.

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Appunti per un’autobiografia

Sono in un tempo che non so elaborare un’altra storia

devo stare con questa che mi fa fumare molte decine

di sigarette inutili e battere sui tasti del computer

insolite combinazioni in un linguaggio vasto che poco

m’appartiene e di cui sento impropriamente il varco fra silenzio

e rumore, entro cui non m’è quasi concesso trans-migrare.

M’aiuta il fuoco dell’insonnia la compulsione per un uomo

a caso che si fa largo col suo carico d’inconsistenza

dentro distanze geofisiche incomputabili, stranamente

pericolose. Sono consapevole dei miei ventotto denti,

della mascella del palato dell’osso duro mandibolare

lievemente alterato e questo basta al generarsi d’un corpo

fisico talvolta gradevole una specie di dominazione

del sangue che si fa parola precaria, spezzettata come

mine di matita su un campo bianco bidimensionale pieno

di scorie di granelli di polvere con cui entro in collisione

sperando di poter attraversare variamente illesa

l’icona subdola d’una qualunque altra identità.

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Su un fotogramma del film La strada di  Levi  riguardante Chernobyl e la città fantasma di Prypiat in Bielorussia.

Depois, mais nada

José Régio

Quando la vertebra si spezzò piovve manna acida, s’arricchì

il vento lieve di polveri grievi, vetrosmeriglio. Poi, più niente.

Una lanugine radioattiva graffia le sedie di sghembo, cigolano

ferri, impalcature tuorlo-acuminate sfaldano muri cartapestati

d’amianto, intonaci grassi di ruggine albumano su covate

d’erbacce assaltate: genomi transustanziati da bianchi denti

di latte, gengive rossoaccecate codificano una possibile ipotesi,

divorano una possibile ipotesi nelle interiora del male.

Si sviscera un fiato di fiele catodico, allùmina, s’anodizza

d’eternit ora che s’apre fango sul selciato d’ossa: terra

di nessuno, ossario di silenzio, vita essudata decomposta

di vita se la vita è vita o mediale germinazione d’una parola.

Palati molli consultati a spostare confini intermittenti d’aria:

un memoriale d’isotopi sfrigola a pezzi, sfiocca, sfrange

parallelismi nel big bang d’una nascenza, d’un’ominescenza

alterata che registra sedie, due sedie, due scheletrini in decoupage.

Nell’occhio vuoto fresie e rose schiacciate da flussi di mani sulle strade
a calcificarsi, come per sbiancare, a mummificarsi in fango sotto

la terrazza sfatta che coniuga una vocatio a rovinare, a perdersi.

Transeat per questi corpi affastellati, per il bouquet sottile d’ossicini

migranti assetati d’uno sputo, d’un sugo, gusci affamati d’un fiato

che li faccia fango, che li faccia vita. Verbo per questa cosa scarnificata
di miele, per questa carne sconfinata maldigerita che s’addensa

in foramidi, stringe la via dei nervi fra ematomi cervicali, scinde

cervìci, s’arrende al disimpegno emozionale, stabilizza il sangue

nella carne, chiede di ritagliarla da una frase, da una formella infitta

nel territorio dell’irraccontabile, dell’ora e sempre riproducibile,

ripronunziabile.