Patria & fanti, e i poeti a lavurar

PATRIA & FANTI, E I POETI A LAVURAR
La Regione FVG taglia a zero i contributi ad Absolute Poetry Festival


Voi che alla retta vita ci esortate
e ad evitare il fango del peccato
prima di tutto fateci mangiare
e poi parlate pure a perdifiato.

B. Brecht, Di che vive l’uomo?


La crisi è la crisi. Quando c’è crisi, si taglia. E così, in nome della crisi, la Regione Friuli Venezia Giulia ha tagliato a zero il contributo che, ogni anno dal 2005, permetteva al Festival Absolute Poetry di esistere. La poesia non conta un cazzo, avrà pensato l’Assessore alla Cultura del Friuli Venezia Giulia Roberto Molinaro, al momento di decidere dove sforbiciare. La poesia non riempie i carrelli della spesa, avrà pensato. Avrà pensato anche che la poesia non sprona le coppie eterosessuali a sposarsi sull’altare e ad essere prolifiche. La poesia non induce a far battezzare i propri figlioli, non spinge le persone in Chiesa, avrà pensato. E avrà sicuramente pensato che non trattiene gli uomini e le donne a stare a casa a guardare la televisione. La poesia, avrà pensato, non conduce alla beata strada della moderazione. Avrà pensato in cuor suo che la poesia non conta un cazzo ma, moderatamente, all’atto di esternare il proprio pensiero, avrà detto: la poesia è importante, noi amiamo la poesia, vogliamo che i nostri figli la leggano, ma la grave situazione economica in cui ci troviamo ci obbliga ad essere responsabili. Sì, avrà detto così, pacatamente. E in cuor suo avrà pensato che la poesia, in fondo, non conta un cazzo.

Ma a quale poesia avrà pensato l’assessore e con lui i suoi amabili colleghi in Consiglio Regionale? Avranno pensato a Taci. Su le soglie del bosco non odo…, oppure a Tre casettine dai tetti aguzzi, un verde praticello, un esiguo ruscello….oppure a qualche rigo in Zelig-style:

Mentre sto qui seduto tremante
L’universo intorno a me si espande

Che brutta cosa la diarrea…

‘Poesie di Flavio Oreglio’, c’è scritto nel memorabile sito da cui riporto. Certo, potrebbero avere pensato a queste cose, i nostri benemeriti. E se così fosse, come dare loro torto? Se la loro idea della poesia è il pallido ricordo scolastico, un trastullo da mandare giù a memoria in terza elementare per far contenta la maestra (perché quella volta la maestra era una&trina) o per pigliar mille lire dal babbo, o per scrivere un biglietto di auguri, beh, se le cose stanno così (e così potrebbero stare), allora io vi dico: avete fatto bene, signori! Signori pidiellini, pidisenzaellini, signori centrini, dipietrini e celiabbiamodurini, signorini, orsù, tagliate di più, se possibile, e scrivete nuove leggi che vietino agli editori di pubblicare poesia, così da risparmiare carta (carta da parati, serve, in vista di succulenti condoni). E mandate circolari alle scuole in cui si esortino gli insegnanti a evitarla, la poesia, e a concentrarsi – suvvia! – sull’informatica, sul marketing, sulla religione cattolica apostolica romana. E poi costruite nuovi CPT ad hoc per i versificatori (appalti, vengano signori, appalti!), che sono nella stragrande maggioranza dei casi eversivi, anarcoidi, ingestibili, disadattati sociali, tossici, devianti, malvestiti, alcolizzati, irregolari, peccatori, pederasti. I poeti non fanno un cazzo, non servono a un cazzo, pensate in cuor vostro, non producono, non lavorano, sono dei parassiti, pensate nel vostro ridente muscolo cardiaco. Fate bene, signori, signorini, e per favore, orsù, tagliate di più, non abbiate timore. Perché noi non serviamo a un cazzo.

‘In poesia è sempre guerra. La pace o l’armistizio si hanno solamente in epoche di idiozia sociale’, diceva un tizio chiamato Mandel’štam. Era un tizio inutile, anche lui. Ma a quel tempo un tizio inutile come lui era molto, ma molto meno inutile di uno scribacchino dei giorni nostri. Quel tizio inutile lì parlava di condottieri di etimi come di condottieri di eserciti, armati fino ai denti di radici di parole che combattono nell’oscurità, strappandosi il cibo di bocca. Era fuor di dubbio un esaltato, quel tizio lì. Pensava che il poeta avesse un compito, che la sua voce avesse una missione. Oggi quel tizio lì non conterebbe un cazzo. Per usare l’espressione di un uomo di cultura capitolino che voi signori, signorini conoscete senza dubbio, quel tizio lì oggi verrebbe purgato.

C’era un altro tizio, poi, che diceva che quando si scrive ci si deve dimenticare di se stessi, ché bisogna tentare di comunicare un sogno, anche se offuscato. E diceva pure che il poeta, così come lo scrittore, deve essere persuasivo. Io lettore devo essere persuaso dai suo versi, devo riuscire a vedere quel sogno che egli sta delineando, attraverso allusioni sempre più dettagliate. Quel tizio lì, che parlava di sogni, si chiama Borges. Anche lui era un tizio inutile. D’altronde a che pro sognare, immaginare, prospettare altre realtà, ipotizzare trasformazioni, come diceva quel tizio: prefigurare un avvenire? Quel tizio lì, Borges, del mondo non capiva un cazzo, e oggi farebbe il bibliotecario precario di provincia.

C’era anche un tizio, che a dir a verità di esserci ha smesso pochi giorni fa, che scriveva che la poesia è ancora praticabile, che la poesia è una macchina organica che esige una manutenzione sorvegliata, controllata – come fare i tagliandi all’automobile. Era un tizio che aveva fatto moltissime cose, era pure stato deputato. Si chiamava Sanguineti. Quando è morto, mi sono stupito di leggere di lui al Televideo RAI. Quel tizio, in cuor vostro (correggetemi se sbaglio), era un barone comunista che non contava un cazzo e, stralunati e un po’ annoiati, vi sarete chiesti come mai quel tizio lì sia finito sul Televideo RAI.

Ecco, signori, signorini, la lista di persone inutili è alquanto lunga e, già lo so, non avete il tempo né la voglia di leggere avanti. In fondo perché fare tanto rumore per nulla, pensate in cuor vostro. Piuttosto che dare i soldi a un inutile, elitario, spocchioso, sinistroide festival di poetastri, avete pragmaticamente finanziato iniziative meritorie, come il 30° RADUNO NAZIONALE DEI FANTI D’ITALIA o IL VOLTO GENTILE DELLA PATRIA DEL FRIULI. Roba tosta, alla Mandel’štam, come darvi torto. Patria&fanti, e ai guerrieri di parole sapete che gli si dice? A lavurar, barbun!

Che poi, signori, signorini, si concederebbe assai poco onore al vero a dire che i soldini li distribuite soltanto ai soldatini e agli statini in erba. Sia d’exemplum a tutti il sempiterno Mittelfest: un buco in bilancio di 289mila soldini dalla gestione 2009, uno scoperto bancario di 216mila soldini verso la Banca di Cividale e voi, signori, signorini, cosa fate? Salvate, risanate, rattoppate, evviva! Perché non si dica che siete insensibili alla cultura. Che non siete mossi da spirito compassionevole. Che non siete solidali con gli ultimi. E che dall’altra parte, con i primi, quelli che risparmiano, come noi ad esempio, che nel 2009 abbiamo messo da parte 6mila soldini, non siete invece rigorosi. Che sia un monito per tutti il vostro fiero calar di scure.

Sappiate, comunque, signori, signorotti, signorini, che il festival a settembre lo si farà lo stesso, perché il Ministero della Gioventù ha mal pensato di darci un contributo biennale. Ma vi conforto subito: il contributo termina quest’anno, per cui fatta la quinta edizione potrete finalmente sbarazzarvi di una masnada di poetini inutili, dei loro amici poetini inutili e delle loro poesiole inutili. Ora che Monfalcone non sarà più la città della poesia, perché non candidarla a sede fissa delle mitiche adunate degli alpini? Quella sì, signorini, che è roba grossa. Potrebbero dormire sulle navi, gli amici alpini, e fare la pipì dal ponte, tutti assieme in 500mila, così si finisce nel Guinness dei Primati e si va in TV dalla Clerici, o dalla De Filippi, o da Vespa, con un po’ di culo e qualche aggancio ai piani alti.

La poesia non serve a un cazzo, signori, questo sta scritto nei vostri cuori. Ma ancora non nei nostri.