Per Tadeusz Rózewicz

Une delle tante scoperte dei miei anni a Parigi (gli anni Novanta, gli anni della fine del comunismo, gli anni della guerra dell’Europa all’Europa) è stata l’opera di Tadeusz Rózewicz. Nato nel 1921 a Radomsko, un villaggio di ventimila anime sulla linea ferroviaria Varsavia-Vienna, questo poeta polacco, appartato e distante dalla società letteraria della capitale, è stato un grande testimone della seconda metà del XX secolo.
La cosa più importante che mi sento di dire su Rózewicz è che egli, rispetto a Celan (un poeta che in Italia, a differenza di Rózewicz, è continuamente nei pensieri e nelle aspirazioni di molti poeti, critici e traduttori) rappresenta l’altra possibilità del fare poesia dopo Auschwitz, la possibilità per così dire non metaforica, non metafisica, ma realistica, ordinaria. A questa volontà di riportare la lingua poetica a un ricominciamento conoscitivo privo di remore nei confronti di ogni altro registro linguistico, egli è rimasto coerentemente fedele per tutta la vita.
Trascrivo qui, quali indicazioni di rotta ai naviganti, alcuni versi tratti da quattro poesie che appartengono rispettivamente agli anni quaranta (Superstite), agli anni sessanta (Correzione di bozze), agli anni ottanta (Una poesia) e agli anni duemila (Perché scrivo?).
Solo di recente, nel 2007, è uscita in Italia, grazie all’impegno e alla cura di Silvano De Fanti, un’antologia della sua vasta produzione, dal titolo Le parole sgomente. Poesie 1947 – 2004 (Metauro).

Superstite

Ho ventiquattro anni
sono sopravvissuto
condotto al macello.

Ecco termini vuoti sinonimi:
uomo e animale
amore e odio
nemico e amico
buio e luce.

Uomini e bestie ammazzati alla stessa maniera
ho visto:
furgoni di uomini fatti a pezzi
che non saranno redenti.

Le idee sono solo parole:
virtù e crimine
verità e menzogna
bellezza e bruttezza
eroismo e codardia.

Virtù e crimine hanno lo stesso peso
ho visto:
un uomo che era insieme
virtuoso e criminale.

Cerco un insegnante un maestro
che mi renda la vista l’udito la parola
che dia alle idee e alle cose un nuovo nome
che separi la luce dalle tenebre.

Ho ventiquattro anni
sono sopravvissuto
condotto al macello.

Correzione di bozze

La morte non corregge
una sola riga nella strofa
non è una correttrice
non è l’affabile signora
redattrice

una brutta metafora è immortale

da morto un pessimo poeta
è un pessimo poeta morto

post mortem il noioso annoia
dall’al di là lo sciocco
continua a dir sciocchezze

Una poesia

Volevo descrivere
il cadere delle foglie
nel parco del meriggio

i cinque cigni bianchi
sullo specchio appannato
dell’acqua

volevo dipingere
i crisantemi neri
ossidati di brina

la luce sulle labbra
di una ragazza
che passava

pensavo ai poeti
del regno di mezzo
padroni della scienza
dello scrivere opere perfette
si sono spenti
ma la luce dei loro versi
giunge a me
dopo mille e mille anni

una foglia ha toccato il suolo

ho compreso
le immagini piangenti
il silenzio della musica
il mistero della poesia mutilata

al mio ritorno a casa
la mano ha cominciato
a scrivere una poesia
sordomuta
voleva esistere
vedere la luce
ma io non la voglio scrivere
la sento mentre piano
cessa di respirare

Perché scrivo?

talvolta la “vita” nasconde
Ciò
che è più grande della vita

Talvolta le montagne nascondono
Ciò
che sta dietro le montagne
perciò bisogna spostare le montagne
ma io non ho i necessari
mezzi tecnici
né la forza
né la fede
che sposta montagne
perciò non lo vedrai
mai
lo so
e per questo
scrivo