Siamo tutti intruppati?

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Coperto corre all’aria disboscata
ansia metallo errante
dal suo rombo strombazza e sbava
e non si cura dell’impatto in atto
si sposta in retroguardia
o segue un filo di binario
treno che al funerale non singhiozza
e al fondo recita la parte del carbone
nell’austera fornace della morte

(Cerbero suo malgrado ringhia e morde:
dal guinzaglio s’allunga nell’umano
per devozione sbrana le sue greggi
bestia pastore d’ordine marziale)

pur di coda resiste turbolenza
ma poi bilancia il vento
il piano ben studiato
il condor dall’artiglio calibrato
o volpe cittadina con pelliccia
cucita su misura

(mamma mimetica
a denti democratici
candidamente ride.
Nel ferro e su sgabello
l’incappucciato elettrico
per mille Volte
assaggia la sua corte)

il grigio allunga il passo
nell’ombra del suo codice
i morti riavvampano nel plasma
o in liquidi cristalli
e se l’incendio esige le sue fiamme
allora basta un pollice
per spegnersi lontani

(un cumulo di corpi
sul pavimento crudo
annuncia un lampo chiuso
che infigge esibizione:
avranno un pio crociato
un colpo di spallucce
e tutto luce al popolo mondano!)

ma dalla cattedrale
chi urla al paradiso
se non Quasimodo?