Viola Amarelli, Le nudecrude cose e altre faccende

Da (le nudecrude cose)


a. Le nudecrude cose se ne fottono o, più esattamente, restano imperturbabili. Hai voglia a ricoprirle con tappezzieri, pittori, arredatori. C’è sempre la carta vetrata, al fondo del muro, l’asse maestro. Dietro, l’oceano.

b. Molti, furbissimi, ne profittano occultandole a proprio uso e consumo. I più infilano occhiali, rosa nera, ignavi. Per paura. Un tacito patto a ignorarle finché è possibile: è possibile per poco.

c. Se immagina l’intelaiatura, lo scheletro, è di silice e di titanio. Le nudecrude sono pietre dure, che durano, adattandosi con impercettibili variazioni. Lo stato dei fatti cambia continuamente, più non le guardi, più spiazzano.

[…]

g. Sa che non la guardano. Neppure l’ascoltano. Distolgono gli occhi e si tappano le orecchie. Si è sgolata per avvertire, inutilmente, si rifiutano. La rifiutano. Ha smesso, registra i ritmi e i cedimenti. È un compito, a qualcosa servirà. La stanchezza.

h. Netta, tagliente. E spigolosa, un elefante tra i cristalli. Come le nudecrude, stessa razza. Un dio malvagio la abita. Davvero, hanno scritto così. Tre secoli prima un bel rogo l’avrebbero trovato. Ora possono solo sbuffare.

i. Che qualcuno l’abbia scritta, questa proposizione sulle divinità e la possessione e il male, le sembra strambo, ma ancor di più che quel qualcuno l’abbia pensata. Almeno, ha dentro un dio, che non è poco, si consola.

[…]

q. Liscio, rugoso, scabro, levigato. I sassi rispondono al tocco. Toccando vi aderisce, al sicuro tra le sterpaglie e i rovi. Il ragazzo porta il geiger: rame e ferro continuano a brillare nei secoli, tra le serpi. Genealogie di bisce, a strisce e vipere. Ha i guanti, gli stivali e una bussola. Per puntare i segni, per il reticolo. Sua la collina, le tombe nude dei padri. Le madri meno ossa, cumuli d’ambra. Li ha trovati anni fa. Scaveranno domani.

r. Le nudecrude cose. Una punta, un dente di pettine d’osso, l’ansa di un vaso. É il suo mestiere. Necrofora. Si sta meglio coi morti millenari. Aleggiano pacifici, da un pezzo diventati potassi e magnesio. É un’amicizia tacita tra lei e le crete e le arenarie. Si annusano a vicenda. Il cane arriva randagio e forestico. Gli operai lo scacciano. Non hanno capito che è lui la guida, guaisce tra un’orma e le tracce.

[…]

u. È quasi tutto a posto. Completato. I reperti portati via. Non vale la pena conservare altro. Tra un paio di mesi gli sterpi torneranno a dominare, fatica brevilinea delle zappe. Le linee delle case. Le tre tombe. La struttura, fotografata, le carte in autocad. Linee perfette, qui sempre le stesse. La nudacruda fine. Dietro l’oceano.

v. Un dio, disperso.

z. Grosso modo, pensa, è andata, va, così.





(e me ne vado)

E me ne vado sai pei cazzi miei
quelli dei gatti e delle ortiche
e del geranio rosso un po’ sboccato,
dei cani assonnacchiati sotto il sole,
né vi conosco a meno che
non chiediate aiuto, allora
correrò rapida freccia per darvi
come posso quiete e porto.





(ancora)

Mettetemi il vestito rosso
e poi alla terra morbida una fossa
ch’io rinasca verme e insieme mosca
magari campanula o cicoria
e tutto questo senza tante storie
che anche da morti si serve la vita.





*

Da Viola Amarelli, Le nudecrude cose e altre faccende, L’arcolaio, Forlì, 2011, pp. 90.

*

Viola Amarelli, campana, ha pubblicato la raccolta “Fuorigioco” (2007), l’e-book “Morgana” (2008) e il poemetto “Notizie dalla Pizia” (2009). Suoi testi sono presenti in varie antologie (da ultimo “Mundus”, 2009, e “Calpestare l’oblio”, 2010), su riviste e in rete tra l’altro su “Nazione Indiana” e “La dimora del tempo sospeso”. È redattrice di “Vico Acitillo”, e cura il lit-blog “Viomarelli”.