cercateli, cercate gli angeli

Cercate, cercateli:
nell’insonnia delle condutture dimenticate,
nei canali ostruiti dal silenzio delle spazzature.
Non lontano dalle pozzanghere che non sanno custodire una nuvola,
o degli occhi smarriti,
un anello rotto,
una stella calpestata.

Poiché io li ho veduti:
in quei momentanei rottami che appaiono nelle nebbie.
Perché io li ho toccati:
nell’esilio d’un mattone morto,
venuto al nulla da una torre o da un carro.
Non mai più in là dei camini che crollano
né di quelle foglie tenaci che si stampano sotto le scarpe.
In tutto ciò.
E in quelle schegge vagabonde che si consumano senza fuoco,
in quelle fonde nostalgie che soffrono i mobili schiodati,
a non molta distanza dai nomi e segni che si raffreddano sulle pareti.
Cercate, cercateli:
sotto la goccia di cera che seppellisce la parola d’un libro
o la firma di uno di quei pezzi di carta
che trae mulinando la polvere.
Vicino a un coccio sperduto d’una bottiglia,
a una suola smarrita nella neve
a un rasoio abbandonato sul ciglio di un precipizio

(di Rafael Alberti, traduzione di V. Bodini)

qui, invece, la versione integrale di La storia siamo noi