AbsoluteVille - Qui si parla di poesia, in tutte le sue forme

ZAROUM de Cia Rinne

Lello Voce — 2012-05-17T14:17:00Z

Incontestablement, une révélation en cette décennie qui commence.

Deux livres très brefs réunis en un. Le premier, plus résolument visuel (mais déjà, au moins potentiellement, sonore) : Zaroum, d'abord publié à Helsinki (2001) ; le second, plus délibérément sonore (mais toujours, quoique plus discrètement, visuel) : Notes pour solistes , d'abord publié à Stockholm (Notes for soloists, 2009).

C'est, d'abord, les caractères de la machine à écrire qui frappent le curieux, donnant d'emblée leur cohérence graphique à l'ensemble des pages qu'il feuillette : feuilleter le livre en livre le feuilleté. Mais en couverture, c'est l'écriture et le tracé manuels qui l'ont sollicité, contrastant avec la typographie « professionnelle » du nom de l'auteure et de celui de la maison d' édition, du titre de l'ouvrage et de celui de la collection ; à l'inverse, en retournant le volume, il aura déjà eu affaire aux caractères « machine », pour un jeu typoplastique sur le nom de l'auteure, justement : de « cia rinne » à « c ri », où s'inscrie — tel un « dessin lacunaire » à la Seuphor —, progressivement de haut en bas, sa propre « disparition élocutoire », comme disait Mallarmé. Justesse de la présentation, par les faces externes du livre (l'objet physique, déjà symbolique), du livre qui est à l'intérieur (l'objet symbolique, qui n'en est pas moins physique) : bel exemple d'empathie éditoriale.

Il s'en apercevra vite : côté pile, la figure manuscrite — où les majuscules composant les mots « NORD, EST, SUD, OUEST » imitent les capitales d'imprimerie… ou de machine à écrire — est extraite de Zaroum ; et, côté face, les variations à la machine sur le nom de l'auteure — qui le retiennent aussi par leur impact plastique — sont tirées de Notes pour solistes : symétrie et continuité…

Anodin, tout ça ? Que nenni ! tant l'œuvre scripto-typo-plastique qui nous est ainsi offerte ne saurait souffrir les atteintes d'une présentation inadéquate, qui s'avèrerait nuisible à sa présence sensible, risquant par là-même d'en étouffer le sens (pour ainsi dire) dans l'œuf. Tant elle ne cesse, d'une lettre, d'un tracé l'autre, de prouver combien « le medium », s'il n'« est » pas « le message » (ou l'inverse), le conditionne : en est la condition autant que le conditionnement — voire, s'agissant de poésie ou de quelque pratique artistique que ce soit : le condiment.

Interviewée par SJ Fowler pour 3:AM Magazine, elle confie qu'au moment de recueillir les pièces qui allaient entrer dans la composition de Zaroum, elle « ne se rendai[t] absolument pas compte que ça pouvait être considéré comme de la poésie [car on songe, plus d'une fois, à la “poésie concrète”], mais plutôt comme quelque chose d'influencé par la musique, par les textes insérés dans des œuvres d'art, ou par de petites pièces textuelles comme on en trouve dans le mouvement Fluxus. » Cette façon, en effet, de se tenir quelque part, embusquée, à mi-chemin entre le plus concret (la lettre, la page, le tracé) et le plus abstrait (l'idée) ; quelquefois, de véritables instructions façon Yoko Ono : « take a walk ; / count your steps. / now, forget. / (étude de mémoire) », ou : « everyday performance / avoid all mirrors for a month. / after a month, carefully / get to know yourself again. » Un peu plus loin, elle évoque Marcel Duchamp, John Cage, ou Steve Reich, et précise sa pensée : « If there is a concern, it is trying to reduce the form to the minimum necessary in order to visualize a thought or idea […], the ideal would probably be a constant reduction to almost nothing ! In a way it is a countermovement to the massive flood of information and waste of material, too. »

Œuvre plastique et graphique, spatialisée et mesurée (on est tenté de dire) au millimètre près ; l'œil y volette, palpite, butine à la surface de la page, membrane à pollens. Œuvre non moins sémantique, pudiquement lexicale autant que ludiquement littérale ; les lettres défont les mots, les mots se (re)font lettre à lettre, non sans une grâce un peu grave, où l'évidence intellectuelle se joint à l'évidence sensible : « to get her / (together) / a part / apart » — et il faut aller en voir la version animée ( Archives zaroum, 2008) —, ou : [en dessous d'un rectangle noir] « rien / à / voir / dans / le / noir » [mais à droite du rectangle noir, une figure tracée à la main inclut une épaisse biffure grossièrement rectangulaire, le tout légendé : « censorship »…] ; ou encore, permutations de mots (et l'on pense, cette fois, à Brion Gysin) : « this is it / this it is ? / it is this […] », mais aussi, de lettres : « IN UT / NI TU / NU TI / NU IT ». Œuvre, de plus en plus clairement, vocale — et il faut aller en écouter la version enregistrée Notes for soloists, (2010)—, en tous les cas, rythmique : rythmes, non mètre, tourbillonnants, fantaisistes, facétieux, clins d'œil & d'oreille. Œuvre, sous tous ses aspects, élémentariste et constructiviste : elle aurait pu, aussi, mentionner Kurt Schwitters…

Suites de pièces brèves, quelquefois très, réalisant, chacune, telle ou telle potentialité de ce bon vieux medium, dont on croyait avoir fait le tour : la machinécrire ; ou, plus ancien encore : la main elle-même en ses tracés ; ou, point si usité, un mixte des deux.

Où « se voient » conviés, quelquefois combinés, chiffres et lettres : en allemand, anglais, français, espagnol, italien ; et, lettre à lettre, d'une langue à l'autre : « N 29 / No 2 9 / no two nine / no to nein », ou : « donna donne / donne donnent / donne, don't : / (pièce féministe) ». — Œuvre, donc, exemplairement européenne, et même davantage, par son polyglottisme familier, à l'image de son auteure, née en Suède et vivant en Allemagne après des séjours en Finlande et au Danemark, et qui a réalisé une longue enquête-documentaire sur la vie des Roms pour laquelle elle a séjourné dans diverses communautés, en Roumanie, en Hongrie, en Espagne, en Grèce et en Inde * — Et, en y insérant le rouge, comme y engage le ruban de la machine, à titre de relais et comme pour faire mentir Mallarmé (« l'homme poursuit noir sur blanc ») : « nowhere is where / no-one is / millions of / strangers everywhere »…

Lucidité quant au medium, et ludicité du medium : au cœur de la figure tracée en couverture, était tapi le mot « jeu ». Petits jeux cérébraux, « abstraits » ; petits exercices élémentaires (ou, mieux : élémentaux), petits exercices sur les particules élémentaires (ou, mieux : élémentales) du langage, proposés à la sagacité amusée du lecteur — à faire : « remember one thing / of each year you / have lived : / 1 o / 2 o / 3 o […] 24 o / continue », etc. Entre warum et zaoum : petites questions à méditer longtemps, simples jeux auxquels se prendre — de ces textes, émane un discret lyrisme sans vibrato : celui d'une sérieuse et souriante simplification, et précision, littérale.

Ça ne veut pas rien dire : ça dit ce que ça dit, de haut en bas, de gauche à droite, et vice versa (voir, encore, la version animée) ; ça dit ce que ça fait, ça fait ce que ça dit ; ça dit ce que ça me fait faire, ça dit ce que ça me fait dire : c'est délicatement, et délicieusement, perlocutoire — voire, performatif. Essayez !

answer this question carefully : o yes o no

Et voilà que, soudain, vous ne savez plus ce que c'est vraiment qu'une question, une réponse, un poème : vous ne savez plus que faire ! Pourtant, rien de plus limpide que ces quelques mots, d'une troublante familiarité, qui deviennent bientôt pour vous les pierres d'un jardin zen insoupçonné : et un courant d'air frais vous ébroue les neurones…

L'Italia dei “poetini” di Lello Voce

Lello Voce — 2012-05-07T15:26:02Z

Nessuno se la prenda a male, ma questa è davvero l'Italia dei ‘poetini'. A gettare uno sguardo a ciò che fanno la maggior parte dei poeti delle nuove e nuovissime generazioni, almeno quelli più ‘visibili', viene lo sconforto. Mentre nel resto del mondo la poesia si avventura su strade nuove, tenta di ritrovare il senso della propria esistenza, ricollocandosi nel corpo e nella voce del poeta, scommette su se stessa, rischia l'azzardo dei nuovi media (chi non mi crede provi a informarsi su ciò che accade nel resto d'Europa, o nelle Americhe), qua da noi è tutto un florilegio di plaquette su plaquette, devastate da io mostruosamente espansi, rese appiccicose da sentimentalità scontate e a volte schiettamente ridicole, un circolo vizioso di leziose auto-indagini esistenziali, che, a lettura finita, ci lasciano più poveri e desolati che mai. Il tutto in un silenzio della teoria, del pensiero, del progetto artistico, davvero impressionante, in cui le massime vette speculative sono toccate da qualche sparuta riflessione sulla lingua, da qualche polemichetta risibile sull'avito dilemma cuore/ragione (ospitato sin sulle pagine del maggior quotidiano nazionale), come se interi decenni fossero passati invano. Viene in mente di dedicare a quest'Italia dei ‘poetini' i versi che Cino da Pistoia dedicò alla mia città.

D'altra parte i maestri di costoro sono i leader riconosciuti di una restaurazione lirica iniziata ormai da anni e che non accenna a mollare la presa, annidata com'è nelle pieghe pingui dell'editoria e della politica culturale che conta. Così – plaquette dopo plaquette – il monumento al nostro triste provincialismo diviene ogni giorno più grande e vergognosamente visibile. La critica? La critica guarda e ignora, se si fa eccezione di qualche dotta Introduzione a questo, o a quello. Da quanto latita in Italia un serio intervento sulle condizioni della poesia, sulle sue forme, sulle sue prospettive? Sospetto, però, che la ragione non sia soltanto la pigrizia della critica, ma addirittura una sua forma di clemenza… Ciò che i ‘poetini' producono è autotelico, più che critica, chiede eco, mentre ciò che c'è di nuovo questa critica nemmeno ha gli strumenti per leggerlo. Dunque è il silenzio. E i pochi che si danno davvero da fare rischiano anche di essere calunniati, rei come sono di insistere perché una vera ricerca poetica rinasca in Italia, colpevoli di osare la denuncia: il re è nudo!

Poi, certo, siamo italiani, e i ‘poetini' e i loro mentori di mezz'età non lo sono di meno. Dunque si orecchia, si provvede a far arrivare sul palco un trio d'archi, ci si esercita a leggere alla meno peggio i propri testi ‘muti', o si producono strane collane di poesia (che altrove sarebbero considerate frutto di un inesplicabile misreading) in cui ai testi di poesia si accludono dischi di questo, o quel musicante, più o meno a caso, rovistando tra i fondi di magazzino delle case discografiche, nella speranza esplicitata che questo aiuti le vendite.

La poesia, insomma, si guarda morire, coccolando compiaciuta tutti i suoi vizi peggiori. Il suo lezioso silenzio scrive le sua epigrafe funeraria, ovviamente politically correct, badando bene a che le parole all'uopo scelte siano abbastanza raffinate da far letteratura. Come se questi giovani fossero nati già vecchi…

Poesia & cammino: due eventi da non perdere

2012-04-10T12:34:58Z

Apre i battenti quest'anno a Bolzano il primo FESTIVAL DEL CAMMINARE, diretto da Luca Gianotti.

Due eventi a ingresso libero, a cura di Luigi Nacci, saranno dedicati alla poesia. Un poetry slam a tema e una camminata scandita dai versi dei poeti.

*

Venerdì 20 aprile, ore 21

1st International Walking Poetry Slam
Il primo poetry slam dedicato al camminare in tutte le sue forme

con:

Dome Bulfaro (Monza)
Arno Dejaco (Bozen)
Franziska Holzheimer (München)
Lene Morgenstern (Bozen)
Mieze Medusa (Wien)
Furio Pillan (Trieste)
Silvia Salvagnini (Treviso)
e il giovane Fabio Di Palma (vincitore del Poetry Slam delle scuole superiori di Bolzano 2011)

EmCee: Luigi Nacci & Sergio Garau

Il poeta vincitore del Poetry Slam riceverà in premio un soggiorno per due persone per un fine settimana in un maso dell'Alto Adige, offerto dall'Azienda di soggiorno di Bolzano.

Dove: Centro giovani Pippo, Parco Petrarca

*

Sabato 21 aprile, ore 10.30

Cambiando più spesso i paesi delle scarpe
Camminata poetica multilingue

con:

Rut Bernardi (ladino)
Chiara Catapano (italiano)
Sonja Harter (tedesco)

e alcuni poeti-camminatori del Walking Poetry Slam

Ritrovo: via Brennero, 20 (davanti alla scuola Zelig Film)

La poesia è di tutti. Per parlare di 'tipi poetici' - Riprendendo Carabba: Meno Sanguineti più Szymborska

2012-04-02T08:37:01Z

Carabba ha riportato in auge una discussione vecchia di almeno quarantanni,e in realtà mai sopita, quella che riguarda il rapporto travagliato tra pubblico, poeti e poesia. Bene, le sue affermazioni, provocatorie, – sono state volutamente fraintese, come era immaginabile, dai chierici della poesia nostrana, trattate alla stregua di quelle di un apostata. In Italia se verseggi in modo da farti capire solo da quella compagine di scribacchini che frequenti da quando hai 15 anni verrai chiamato intellettuale – in libreria forse non ci finirai proprio, ma ti sarà stato riconosciuto uno status, e magari avrai la tua sporadica pubblicazione su Il Manifesto, ti verrà dato un premio dal classico Festival di Poesia che vede per sua giuria un gruppo composto per tre quarti da tuoi amici e conoscenti, pubblicherai su Nazione Indiana un intervento ogni tanto, o su Punto Critico, o su Critica Impura; in Italia, del resto, tutti quelli che hanno a che fare con le parole si conoscono bene, a volte anche troppo bene.

Basta citare Foucault qui, un po' di Derrida di là, un pizzico di Freud, quattro spicchi di neo-avanguardismo, venti minuti in forno ventilato (che si traduce in, niente lirismo per favore, perché il lirismo [sic!] è così borgheeese) e il piatto sarà servito, con tanto di: bravò bravò bravò. Non interessa se quel tuo libro sia in grado o meno di far provare una benché minima emozione a qualcuno (o se sia incomprensibile in certe sue parti), perché tu non sei uno di quei cialtroni che dicono cose come questa: «[...] voglio far uscire la poesia dall'angolo elitario in cui è stata relegata. [...]. Il mio target è la casalinga di Voghera, se arrivo a lei arrivo a tutti» Ivan Tresoldi; e nemmeno credi che la poesia sia qualcosa che, in termini funzionali, riguardi ogni persona. La tua convinzione è che la poesia sia una cosa di sangue, una cosa per pochi... Ma, allo stesso tempo non hai il coraggio di dichiarare questa cosa, perché se tu lo facessi non saresti più un egualitari: ciò che, appunto, pensi di te stesso. Allora ti resta solo la possibilità di rammaricarti perché quegli altri là, la gente normale, non ce l'ha mica avuta una professoressa di italiano e latino severa e capace come la tua: scorrono fiumi di inchiostro per denunciare quanto il nostro sistema scolastico ora faccia schifo e quanto siano impudenti le nuove generazioni, e quanto i modelli che stanno cercando di affermare (queste nuove generazioni), siano inconsistenti, siano percorsi già tentati e già falliti...

Certo, in alcune occasioni, chi nutre una forte passione per la poesia preferisce autori 'difficili', del resto servono anni di addestramento umanistico alle spalle per capire un Sanguineti. Però un gravissimo errore sarebbe dare per scontato che tutti quelli che non hanno questo bagaglio di conoscenze debbano essere esclusi dal piacere che può dipendere da leggere una buona poesia, bisogna scardinare il ragionamento che vuole fare della poesia una forma di intrattenimento (o di crescita spirituale) solo di chi a questa stessa fonte si abbevera da anni, del resto non possiamo ritenere buon cinema solo quello sperimentale, non possiamo ritenere buona arte solo quella concettuale e astratta: Burri e Haring sono due espressioni differenti dello stesso mondo, in poesia dovremmo imparare a far convivere anime differenti ma tra loro complementari. È possibile leggere una raccolta di Caproni, giusto per fare un altro nome, in un solo fiato, e questo non vuole certo dire che la sua opera sia peggiore o meno importante rispetto a quella del primo o viceversa, si tratta di due tipi poetici differenti. Dovremmo concentrarci, ed è ciò che ha cercato di fare Carabba in un certo modo, sulla questione dei tipi poetici, mi spiego meglio: parafrasando Carabba si potrebbe dire che è assurdo che si voglia impedire a una poesia capace di toccare le corde dell'anima anche della celeberrima casalinga di Voghera di essere diffusa, a questo tipo poetico di crescere e essere venduto come è assurdo, nell'epoca dei prodotti non ragionare della poesia in termini di prodotto editoriale – che cosa dire allora del successo di pubblico di un Pavese, di un Prévert (in traduzione) o del Baudelaire di Raboni, (questi tre nomi già staranno suscitando un certo prurito ad alcuni). Esiste una poesia dunque, che può essere goduta da tutti, o se non da tutti, da molti, perché la poeticità fa parte della vita di ogni persona. E del resto senza un buon prodotto ogni strategia mercatologica è inutile, altro aspetto che non si è tenuto conto replicando a Carabba. È poesia capace, quella della Szymborska, di mutare lo stato emotivo di chi la riceve (ancor più se la riceve veicolata dalla giusta voce: Gassman, Capovilla, Bene hanno fatto per la poesia in generale, e per la poesia italiana in particolare, molto più di tanti critici di grido e docenti universitari) – io stesso, nel mio piccolo, ho fatto delle letture di autori come Carver, Pasolini, Cattaneo, Bertolucci, Frost, la sensazione che ho provato è stata che con una scelta ponderata dei testi il pubblico diventi meno difficile. A questa poesia, a questa in particolare, andrebbero dati maggiori spazi, per non tornare al famoso, 'cartone del latte' di Brodskij...

Altra poesia, invece, minoritaria per sua definizione, dovrebbe cercare di non imporre la sua pressione di autorità: un giochetto psicologico vecchio come la retorica, vecchio non come Aristotele ma come l'uomo stesso. Dovrebbe accettareconsciamente il ruolo che le viene attribuito e non rammaricarsene, non fare il gioco del piccolo incompreso; se io decido di scrivere alla Perec so che difficilmente uno dei miei libri diventerà un best-seller, e dovrei sempre avere chiaro nella mia testa a che cosa vado incontro ed esserne, del resto, contento, fare ciò con totale serenità. È questo il luogo privilegiato (la poesia minoritaria di cui accennavo poc'anzi) per la sperimentazione estrema: dobbiamo finirla di pensare che la poesia sia un corpo omogeneo dove, di tanto in tanto, spicchi un'individualità – la poesia è una forma espressiva che dovrebbe trovare il coraggio di parlare dei suoi generi, e il genere è una discorsività che non dovrebbe essere inserita in una scala di valori: il genere gotico non è meno valido di quello neo-realista, sono semplicemente due cose differenti, entrambi iponimi di letteratura. Altrimenti, il discorso al quale andiamo incontro è paradossale, Joyce ha scritto l'Ulisse, L'Ulisse è un capolavoro della letteratura, tutta la letteratura deve essere come l'Ulisse. Io auspico che si riesca a capire velocemente che se tutti scrivessero imitando l'Ulisse di Joyce la letteratura abbandonerebbe il mondo in breve tempo, diventerebbe qualcosa di sotterraneo, da praticare nelle catacombe, alla stregua dei primi cristiani. E non è forse questa la poesia italiana contemporanea, per certi versi?

Allora, la conclusione è molto semplice, deve esistere, perché anche l'equivalente poetico dell'Ulisse trovi i suoi lettori, un grande corpus poetico (di qualità), suddiviso a sua volta in tipi poetici, alcuni di questi devono avere tra le loro intenzionalità quella di costruirsi un grande pubblico eterogeneo (e ragionare anche in termini di mercatologia, domandarsi che cosa i customers vogliano dalla poesia): il romanzo in versi, la prosa d'arte, il neo-lirismo, il minimalismo, la poesia performativa ecc. e dall'altro una sana poesia sperimentale che non abbia però la velleità di proporsi quale U n i c a V e r a P o e s i a. È, alla fine, un fatto matematico, tra mille nuovi fruitori di poesia una decina si avvicinerà di certo anche a percorsi avanguardistici, così, per riflessione, anche questa seconda comunità, potrà beneficiare di un ricambio generazionale, avrà modo di crescere, di evolversi a sua volta.

Liberiamo la poesia: da cosa?

2012-03-18T20:08:43Z

Meno Sanguineti, più Szymborska: liberiamo la poesia: sotto questo titolo, che suona come uno slogan neanche troppo simpatico, Carlo Carabba ha firmato un articolo, quanto meno imbarazzante, comparso l'11 marzo su «La Lettura», il supplemento domenicale del «Corriere». Ebbene, in sintesi, contro ogni logica di tutela della biodiversità poetica, Carabba dice che è ora di farla finita con la poesia che non si capisce – impersonata dal perfido Edoardo Sanguineti – e di lasciare il campo alla poesia che commuove, quella che tutti capiscono. La cosa curiosa è che a sostegno del proprio pensiero, davvero ingenuo, Carabba adduce il fatto che, una volta tanto, tempo fa il libro più venduto della settimana è stato un volume di poesia, cioè La gioia di scrivere di Wislawa Szymborska, nella quale Carabba concentra tutte le virtù della buona poesia. Ora, nel suo evidente ed esibito candore, il fautore di questa (vecchissima) politica della letteratura accenna appena al lancio televisivo del libro operato da Saviano (episodio invece tutt'altro che trascurabile) e finge di ignorare – con buona pace dei tanti che se ne sono occupati – una questione tanto cruciale quanto intricatissima, quella della traduzione. Ma lasciamo perdere.
Sarebbe bello, piuttosto, se Carabba spiegasse cosa vuol dire capire una poesia o almeno quali sono i poeti comprensibili. Per esempio, per stare ai classici del canone novecentesco: il Montale delle Occasioni è comprensibile? Eppure piace e commuove. E l'antisanguinetiano Zanzotto? E poi: devo preoccuparmi se mi commuovo per cose che a Carabba restano indifferenti? E chi l'ha detto che Sanguineti è incomprensibile? E ancora, la semplicità dello stile rende un poeta “facile”? Insomma, se la comprensibilità è un valore assoluto, Faletti è meglio di Gadda, si abbia il coraggio di ammetterlo.
Viene da pensare che alla poesia Carabba riservi uno statuto speciale estraneo alle altre arti, perché nell'ambito della musica o delle arti visive analoghe considerazioni sarebbero guardate come una nostalgica bizzarria. Al contrario, la poesia deve restare immobile, a segnare sempre il medesimo passo, possibilmente quello di prima dei Novissimi: l'avevamo capito, la solfa è sempre la stessa. Prima si viveva in una meravigliosa età dell'oro, poi sono arrivati i Novissimi (di nuovo quel cattivone di Sanguineti) e hanno guastato tutto. Possibile che esista ancora un populismo tanto vetusto quanto fastidioso?
E non bastavano i Novissimi, poi: ora ci si mettono pure i giovani raccolti nell'antologia Poeti degli anni Zero, curata da Vincenzo Ostuni, anch'essi chiaramente rei di leso lirismo. Il lirismo, già, un altro argomento che sembra stare molto a cuore a Carabba, che si potrebbe così riassumere: il poeta parla di sé, il lettore si commuove. Punto e basta.
Ma non è che quel «liberiamo la poesia» significa in realtà liberiamola dalla critica?

Viola Amarelli, Le nudecrude cose e altre faccende

Renata Morresi — 2012-03-10T13:29:07Z

Da (le nudecrude cose)

a. Le nudecrude cose se ne fottono o, più esattamente, restano imperturbabili. Hai voglia a ricoprirle con tappezzieri, pittori, arredatori. C'è sempre la carta vetrata, al fondo del muro, l'asse maestro. Dietro, l'oceano.

b. Molti, furbissimi, ne profittano occultandole a proprio uso e consumo. I più infilano occhiali, rosa nera, ignavi. Per paura. Un tacito patto a ignorarle finché è possibile: è possibile per poco.

c. Se immagina l'intelaiatura, lo scheletro, è di silice e di titanio. Le nudecrude sono pietre dure, che durano, adattandosi con impercettibili variazioni. Lo stato dei fatti cambia continuamente, più non le guardi, più spiazzano.

[…]

g. Sa che non la guardano. Neppure l'ascoltano. Distolgono gli occhi e si tappano le orecchie. Si è sgolata per avvertire, inutilmente, si rifiutano. La rifiutano. Ha smesso, registra i ritmi e i cedimenti. È un compito, a qualcosa servirà. La stanchezza.

h. Netta, tagliente. E spigolosa, un elefante tra i cristalli. Come le nudecrude, stessa razza. Un dio malvagio la abita. Davvero, hanno scritto così. Tre secoli prima un bel rogo l'avrebbero trovato. Ora possono solo sbuffare.

i. Che qualcuno l'abbia scritta, questa proposizione sulle divinità e la possessione e il male, le sembra strambo, ma ancor di più che quel qualcuno l'abbia pensata. Almeno, ha dentro un dio, che non è poco, si consola.

[…]

q. Liscio, rugoso, scabro, levigato. I sassi rispondono al tocco. Toccando vi aderisce, al sicuro tra le sterpaglie e i rovi. Il ragazzo porta il geiger: rame e ferro continuano a brillare nei secoli, tra le serpi. Genealogie di bisce, a strisce e vipere. Ha i guanti, gli stivali e una bussola. Per puntare i segni, per il reticolo. Sua la collina, le tombe nude dei padri. Le madri meno ossa, cumuli d'ambra. Li ha trovati anni fa. Scaveranno domani.

r. Le nudecrude cose. Una punta, un dente di pettine d'osso, l'ansa di un vaso. É il suo mestiere. Necrofora. Si sta meglio coi morti millenari. Aleggiano pacifici, da un pezzo diventati potassi e magnesio. É un'amicizia tacita tra lei e le crete e le arenarie. Si annusano a vicenda. Il cane arriva randagio e forestico. Gli operai lo scacciano. Non hanno capito che è lui la guida, guaisce tra un'orma e le tracce.

[…]

u. È quasi tutto a posto. Completato. I reperti portati via. Non vale la pena conservare altro. Tra un paio di mesi gli sterpi torneranno a dominare, fatica brevilinea delle zappe. Le linee delle case. Le tre tombe. La struttura, fotografata, le carte in autocad. Linee perfette, qui sempre le stesse. La nudacruda fine. Dietro l'oceano.

v. Un dio, disperso.

z. Grosso modo, pensa, è andata, va, così.

(e me ne vado)

E me ne vado sai pei cazzi miei
quelli dei gatti e delle ortiche
e del geranio rosso un po' sboccato,
dei cani assonnacchiati sotto il sole,
né vi conosco a meno che
non chiediate aiuto, allora
correrò rapida freccia per darvi
come posso quiete e porto.

(ancora)

Mettetemi il vestito rosso
e poi alla terra morbida una fossa
ch'io rinasca verme e insieme mosca
magari campanula o cicoria
e tutto questo senza tante storie
che anche da morti si serve la vita.

*

Da Viola Amarelli, Le nudecrude cose e altre faccende, L'arcolaio, Forlì, 2011, pp. 90.

*

Viola Amarelli, campana, ha pubblicato la raccolta “Fuorigioco” (2007), l'e-book “Morgana” (2008) e il poemetto “Notizie dalla Pizia” (2009). Suoi testi sono presenti in varie antologie (da ultimo “Mundus”, 2009, e “Calpestare l'oblio”, 2010), su riviste e in rete tra l'altro su “Nazione Indiana” e “La dimora del tempo sospeso”. È redattrice di “Vico Acitillo”, e cura il lit-blog “Viomarelli”.

Commiato da Andromeda, due frammenti

Lello Voce — 2012-02-12T15:58:29Z

Sono un discreto ribelle, e so andarmene via
al momento giusto, senza servire nessuno.
Nessun ossequio, non sarò, semplicemente,
disponibile, assente nella fila, non faccio parte
degli effettivi. Come rivoltoso, poi, sono indolente
e manco di costanza: non parteciperò
all'assedio se prolungato, e non farò la scolta
affamato, insonne, anche perché dormire
bene è più che importante, nessuna
rivoluzione dovrebbe dimenticarlo: le grandi cazzate,
come le fucilazioni degli innocenti, si fanno
per troppa economia di sonno.

Ma per amare, io credo,
non esista vocazione: per questo mi dicevo,
all'epoca di Andromeda, quando la mia vita
era precipitata e confusa nella sua, assorbendo
inevitabilmente, giorno dopo giorno, anche
il suo dolore, i pianti, oltre che le risa,
o le danze sul letto, esattamente come
avrebbe fatto una bambina, e dunque
io pensavo, allora, che nulla avrei fatto
d'importante nel mondo, e non avrei
reso giustizia, non potendo sopportare
sacrifici ed insonnia, dolore fisico e fame,
privo davvero di ogni eroismo, fatto salvo
l'eroismo delle gambe levate, che il disertore
e il picaro, con insolenza, condividono.
Con Andromeda, però, mi dicevo, posso
tentare l'esperimento, far crescere, in lei,
in qualche zona della sua persona,
il tasso di felicità, anche se di ardua
misurazione, ma se riuscissi
a renderle la vita più leggera
e luminosa, qualche giorno di più,
se davvero sfruttassi ogni occasione
per incrementare la serenità e i sorrisi
di Andromeda, assorbendo e diluendo
le sue ramificate ansie, allora sì,
con l'amore io avrei fatto
qualcosa, come un operaio
o un falegname, di concreto
e duro. Tutti i cristiani della terra
possano belare vanamente: il valore d'uso
dell'amore
non necessita vocazione, dottrina,
divinità alcuna,
basto io, che spingo Andromeda
fuori dall'ombra, dal mostro, la faccio
ridere, ballare sul letto,
come una bambina, e finché questo
accade, finché esiste questo nutrimento,
che io traggo da me, per lei, e che mi ritorna
come il senso trasparente del vivere,
io posso dire che la rivoluzione,
nonostante le mie conclamate inadeguatezze,
pare proprio essere cominciata.

* * *

(C'è insomma questa sorta di metafisica, quando l'amore prende piede, comincia a emettere segnali profetici, divinatori, misticheggianti, che rende ogni territorio abituale del tutto insufficiente e spoglio, e non fa più colpo neppure il grande parlare della realtà, suggerendo alternanze di governo, legislazioni più flessibili, rincari della costituzione, scioglimento dei carri armati, se poi Diana o Bush o Michael Jackson sono persone talmente visibili, che esistono come parassiti nei nostri cervelli, in una sorta di medaglione paranaturale, che ogni giorno dobbiamo, con balsami e salive, celebrare, strofinare, rendere splendente, allora il collo, i piccoli tormenti, gli scontrini che Andromeda tiene nelle mani, il sacchetto di plastica da cui estrae un barattolo di yogurt: questo, mi dico, è il reale, da qui non posso muovermi, non me ne allontanerò di un centimetro, e neppure a notte fonda, alla fine, mollerò la presa. Con gli occhi arrossati, con i denti, con tutta la mente disponibile, dalla punta dei capelli ai capillari delle dita dei piedi, lo incamero: che s'infigga dritto, rovente, umile, minuscolo, minaccioso, nelle eliche del mio DNA, voglio trasmetterlo, questo mondo nuovo, che nessuno ha avuto il fegato, l'idiozia, di vedere. Vivi Andromeda! Io conto i passi, quelli dal soggiorno alla camera, dalla cucina al bagno, dal telefono al computer, semino le briciole, allestisco la fiaba. A notte fonda, dopo l'incendio, con la faccia graffiata, gli occhi pesti di fuliggine, ritornerò indietro per ognuno dei giri, dei più banali, quotidiani, gesti: passo dentro passo, ecco le nostre orme, le nostre ombre, sono ancora così indistruttibili, luminose, scomparse.)

[Andrea Inglese, Commiato da Andromeda, Valigie Rosse, Premio Ciampi 2011]

L'inscription de la terreur de Yi Sang

Lello Voce — 2012-02-12T15:52:25Z

Le titre de ce livre n'a rien à voir avec les mimiques raccords de certains de nos snipers de la phrase de la phrase, il s'agit d'un recueil contenant des nouvelles et des poèmes de Yi Sang, un poète et artiste coréen dont la trajectoire fulgurante (1910-1937) rappelle celles de Rimbaud et Ducasse, de Jean-Pierre Duprey et Daumal ; il aurait laissé une œuvre bien plus abondante que tous ceux-ci réunis, si ses ayant-droits avaient fait preuve de plus de vigilance, comme l'indique le traducteur Ju Hyounjin dans sa postface, assortie d'une biographie.

Claude Mouchard, dans la sienne qui clôt le livre, offre une indispensable analyse centrée sur les déterminismes autobiographiques et le contexte historique et culture.
Il y a, dans cette appropriation en temps simultané de l'héritage du surréalisme européen via le Japon (dérives oniriques hallucinées, fantasmes transgressifs, récurrence des motifs de métamorphose et de démembrement, dédoublement, décalages de logiques, jeux sur la métaphore, ébranlement des registres narratifs, animation de petits tableaux), quelque chose qui résiste mieux que la matrice originale, dans la traduction et dans le temps : des nouvelles, plus nombreuses dans ce volume, comme des poèmes (cf. Écrits de sang, octobre 2011) se dégage un très grand art d'intriquer désir et temporalité, de les chahuter, de les lancer

Elle prépare le petit-déjeuner nettement plus tôt que demain matin mais bien plus tard qu'hier matin.

et, sans que le flux de la lecture soit rompu, le coq amène l'âne, l'auteur, entre ingénu et ingénieur, tire le lecteur par ses peines et son âme d'enfant :

Pourquoi y a-t-il un aujourd'hui ?

Le narrateur est souvent, comme le lecteur, saisi dans son présent :

Elle se lève (je veux la décrire comme elle est maintenant, au moins ce qu'elle porte) mais elle renverse sa valise.

C'est renversant et drôle, tant et tant de rapports aux temps sont tentants, ils excitent.

Avec Yi Sang, la Corée, ce pays du matin calme selon la métaphore française traditionnelle, devient celui des soirs agités ; et, comme on a pu l'entrapercevoir dans le superbe Poetry de Lee Chang-Dong, Yi Sang n'est pas mort sans hértier.

éd. les Petits matins, décembre 2011 Traduit du coréen par Ju Hyounjin avec la participation de Tiphaine Samoyault et Claude Mouchard
Postfaces de Ju Hyounjin et Claude Mouchard

Sotto la superficie di Sebastian 23

Sergio Garau — 2012-02-06T15:25:46Z

il presente è stato eseguito al 17° Festival Internazionale della Poesia di Genova (giugno 2011) ed è qui pubblicato per concessione dell'autore. l'originale fa parte della sua raccolta dal titolo Ein Kopf verpflichtet uns zu nichts (Lektora 2008). la traduzione che segue mi è stata commissionata per l'occasione dal Goethe-Institut Genua, senza il cui supporto non sarebbe stata. tra il primo e il secondo tempo sottotitolati in italiano un audiovisivo restituisce il testo eseguito insieme a Lars Ruppel con occhiali e berretto al contrario del teschio (foto di Cristoph Neumann).

Unter der Oberfläche / Sotto la superficie

Zwischen grauem Asphalt und uralten Backsteinbauten
In den Augen der Großstadttauben
Die nickenden Schrittes zu Boden blicken
und inmitten Müllstücken nach Nahrungsmitteln picken
Sausen tausend vertraute Gesichter im Lichtermeer
Gedankenschwer an mir vorüber oder neben mir her
Nippen mit schmalen Lippen an ihrem Alltags-Alkopop
Shoppen non-stop oder schocken mit pubertärem Piercing-Rock
Zwischen Büro und Disko und zwischen Halbaffe und Halbgott
Quälen sie ihre Seelen in festgefahrenen Kanälen zu Schrott

Aber unter der Oberfläche brodelt es

Dort tanzen Traumtänzer und Schulschwänzer ihrer Freiheit entgegen
Leben jene Verwegenen, die Sachen machen, von denen andere nur reden
In jenen entlegenen Gegenden jenseits von ebenen Ebenen
Wimmelt ein Himmel von Strebenden im Kampf der Kult-Kultur-Überlebenden
Machen Maler mit Farben das Weiße Haus zu Villa Kunterbunt
Sichten Dichter Geschichten und berichten vom Untergrund
Singen Sänger vom Zwang, der den Geist infiltriert
Und sie steh´n unter Druck bis die Welt explodiert

Tra asfalto grigio e decrepite costruzioni di mattoni
Negli occhi dei piccioni metropolitani
Che con andature annuenti guardano per terra
E in mezzo alle immondizie beccano in cerca di alimenti
Mi volano davanti o di fianco nel mare di luci
Migliaia di facce familiari pensierose
Sorbiscono a labbra strette il loro alcopop quotidiano
Fanno shopping non-stop o scioccano con piercing a vita bassa
Tra ufficio e disco e tra mezzascimmia e semidio
Torturano le loro anime per canali arenati in rottami

Ma sotto la superficie ribolle

Là balla chi danza nei sogni e chi marina la scuola verso la sua libertà
Chi vive ogni azzardo, chi fa le cose di cui gli altri parlano soltanto
In ogni eccentrico circondario al di là dei piani piani
Formicola un cielo di ambiziosi nella lotta per la sopravvivenza della cultura cult
Pittori trasformano a pennellate la Casa Bianca in Villa Colorado
Poeti scorgono storie e le riportano dal sottosuolo
Cantanti cantano la costrizione che infiltra lo spirito
E sono sotto pressione fino all'esplosione del mondo

Zwischen grauem Asphalt und uralten Backsteinbauten
In den Augen der Großstadttauben
Die nickenden Schrittes zu Boden blicken
und inmitten Müllstücken nach Nahrungsmitteln picken
Muss ich durch die Weiten der Zeiten arbeiten und mit dem Chef streiten
Und ertrage Schläge von Kollegen, die meine Nerven blank legen
Wegwerfwecker und Kalorien-Kalender führ´n zu erheblichen Schäden
Doch ich halt es aus und halt die Schnauz´ und versuch, trotzdem zu leben

Aber unter der Oberfläche brodelt es

Dort fliegen Hoffnung und Träume mit weißen Wolken um die Wette
Dort entwirft mein stiller Wille Kraft und sprengt jede Kette
Bin ich König und Kaiser, kann mir keiner rein reden
Und ich kenn keine Grenzen, nur befreites Bewegen
Ich spür, wie sich voll Glut und Glanz Gedanken entfalten
Allen Alltag ausschalten, um sich selbst zu erhalten
Und nur meine Fesseln halten mich hier
Doch ich steh unter Druck – bis ich einst explodier

Tra asfalto grigio e decrepite costruzioni di mattoni
Negli occhi dei piccioni metropolitani
Che con andature annuenti guardano per terra
E in mezzo alle immondizie beccano in cerca di alimenti
Devo lavorare continuamente e litigare con il capo
E sopporto colpi dai colleghi che mi scoprono i nervi
Sveglie che si lanciano e calendari calorici comportano danni importanti
Però io resisto e tengo il becco chiuso e provo nonostante questo a vivere

Ma sotto la superficie ribolle

Là speranza e sogni fanno a gara con nuvole bianche a chi vola di più
Là la mia volontà silenziosa schizza forza e rompe ogni catena
Sono re e imperatore, nessuno può parlarmi puramente
E non conosco confini, solo liberi movimenti
Sento i pensieri sbocciare colmi di brace e scintille
Arrestare tutte le routine, per conservare se stessi
E solo le mie catene mi trattengono qui
Ma sono sotto pressione – fino al giorno della mia esplosione

— -

bonus: http://sebastian23.com/ - http://www.youtube.com/user/Pommes23 - http://www.dichter-und-kaempfer.de/ - www.goethe.de/genova - www.festivalpoesia.org/

XI QUADERNO DI POESIA CONTEMPORANEA

Marco Simonelli — 2012-02-05T13:58:28Z

presentazione in anteprima nazionale
XI QUADERNO DI POESIA CONTEMPORANEA
ed. Marcos Y Marcos
25 febbraio 2012
ore 21
Galleria Gomma Bicromata
via Berzantina, 12
Castel di Casio (Bo)
letture di
yari bernasconi
azzurra d'agostino
fabio donalisio
vincenzo frungillo
eleonora pinzuti
marco simonelli
mariagiorgia ulbar

coordina franco buffoni

«Non si va a privilegiare particolari "scuole" o conventicole. Si cerca di dare il quadro il più completo possibile di quanto di meglio propone la giovane poesia italiana. Una scelta ardua, condotta su parametri di esclusiva valutazione estetica, qualitativa.» f. buffoni

«C'è almeno un tratto che accomuna la serie dei quaderni italiani, curati da Franco Buffoni: ed è la selezione di autori anagraficamente vicini, sì, ma ognuno dotato di una propria voce ben distinguibile e già modulata, senza velleità generazionali.» n. scaffai

in collaborazione con
Sassiscritti - Associazione Culturake
Galleria delle arti Gomma Bicromata
Comune di Porretta Terme