AbsoluteVille - Qui si parla di poesia, in tutte le sue forme

L'Italia dei “poetini” di Lello Voce

Lello Voce — 2012-05-07T15:26:02Z

Nessuno se la prenda a male, ma questa è davvero l'Italia dei ‘poetini'. A gettare uno sguardo a ciò che fanno la maggior parte dei poeti delle nuove e nuovissime generazioni, almeno quelli più ‘visibili', viene lo sconforto. Mentre nel resto del mondo la poesia si avventura su strade nuove, tenta di ritrovare il senso della propria esistenza, ricollocandosi nel corpo e nella voce del poeta, scommette su se stessa, rischia l'azzardo dei nuovi media (chi non mi crede provi a informarsi su ciò che accade nel resto d'Europa, o nelle Americhe), qua da noi è tutto un florilegio di plaquette su plaquette, devastate da io mostruosamente espansi, rese appiccicose da sentimentalità scontate e a volte schiettamente ridicole, un circolo vizioso di leziose auto-indagini esistenziali, che, a lettura finita, ci lasciano più poveri e desolati che mai. Il tutto in un silenzio della teoria, del pensiero, del progetto artistico, davvero impressionante, in cui le massime vette speculative sono toccate da qualche sparuta riflessione sulla lingua, da qualche polemichetta risibile sull'avito dilemma cuore/ragione (ospitato sin sulle pagine del maggior quotidiano nazionale), come se interi decenni fossero passati invano. Viene in mente di dedicare a quest'Italia dei ‘poetini' i versi che Cino da Pistoia dedicò alla mia città.

D'altra parte i maestri di costoro sono i leader riconosciuti di una restaurazione lirica iniziata ormai da anni e che non accenna a mollare la presa, annidata com'è nelle pieghe pingui dell'editoria e della politica culturale che conta. Così – plaquette dopo plaquette – il monumento al nostro triste provincialismo diviene ogni giorno più grande e vergognosamente visibile. La critica? La critica guarda e ignora, se si fa eccezione di qualche dotta Introduzione a questo, o a quello. Da quanto latita in Italia un serio intervento sulle condizioni della poesia, sulle sue forme, sulle sue prospettive? Sospetto, però, che la ragione non sia soltanto la pigrizia della critica, ma addirittura una sua forma di clemenza… Ciò che i ‘poetini' producono è autotelico, più che critica, chiede eco, mentre ciò che c'è di nuovo questa critica nemmeno ha gli strumenti per leggerlo. Dunque è il silenzio. E i pochi che si danno davvero da fare rischiano anche di essere calunniati, rei come sono di insistere perché una vera ricerca poetica rinasca in Italia, colpevoli di osare la denuncia: il re è nudo!

Poi, certo, siamo italiani, e i ‘poetini' e i loro mentori di mezz'età non lo sono di meno. Dunque si orecchia, si provvede a far arrivare sul palco un trio d'archi, ci si esercita a leggere alla meno peggio i propri testi ‘muti', o si producono strane collane di poesia (che altrove sarebbero considerate frutto di un inesplicabile misreading) in cui ai testi di poesia si accludono dischi di questo, o quel musicante, più o meno a caso, rovistando tra i fondi di magazzino delle case discografiche, nella speranza esplicitata che questo aiuti le vendite.

La poesia, insomma, si guarda morire, coccolando compiaciuta tutti i suoi vizi peggiori. Il suo lezioso silenzio scrive le sua epigrafe funeraria, ovviamente politically correct, badando bene a che le parole all'uopo scelte siano abbastanza raffinate da far letteratura. Come se questi giovani fossero nati già vecchi…

Poesia & cammino: due eventi da non perdere

2012-04-10T12:34:58Z

Apre i battenti quest'anno a Bolzano il primo FESTIVAL DEL CAMMINARE, diretto da Luca Gianotti.

Due eventi a ingresso libero, a cura di Luigi Nacci, saranno dedicati alla poesia. Un poetry slam a tema e una camminata scandita dai versi dei poeti.

*

Venerdì 20 aprile, ore 21

1st International Walking Poetry Slam
Il primo poetry slam dedicato al camminare in tutte le sue forme

con:

Dome Bulfaro (Monza)
Arno Dejaco (Bozen)
Franziska Holzheimer (München)
Lene Morgenstern (Bozen)
Mieze Medusa (Wien)
Furio Pillan (Trieste)
Silvia Salvagnini (Treviso)
e il giovane Fabio Di Palma (vincitore del Poetry Slam delle scuole superiori di Bolzano 2011)

EmCee: Luigi Nacci & Sergio Garau

Il poeta vincitore del Poetry Slam riceverà in premio un soggiorno per due persone per un fine settimana in un maso dell'Alto Adige, offerto dall'Azienda di soggiorno di Bolzano.

Dove: Centro giovani Pippo, Parco Petrarca

*

Sabato 21 aprile, ore 10.30

Cambiando più spesso i paesi delle scarpe
Camminata poetica multilingue

con:

Rut Bernardi (ladino)
Chiara Catapano (italiano)
Sonja Harter (tedesco)

e alcuni poeti-camminatori del Walking Poetry Slam

Ritrovo: via Brennero, 20 (davanti alla scuola Zelig Film)

La poesia è di tutti. Per parlare di 'tipi poetici' - Riprendendo Carabba: Meno Sanguineti più Szymborska

2012-04-02T08:37:01Z

Carabba ha riportato in auge una discussione vecchia di almeno quarantanni,e in realtà mai sopita, quella che riguarda il rapporto travagliato tra pubblico, poeti e poesia. Bene, le sue affermazioni, provocatorie, – sono state volutamente fraintese, come era immaginabile, dai chierici della poesia nostrana, trattate alla stregua di quelle di un apostata. In Italia se verseggi in modo da farti capire solo da quella compagine di scribacchini che frequenti da quando hai 15 anni verrai chiamato intellettuale – in libreria forse non ci finirai proprio, ma ti sarà stato riconosciuto uno status, e magari avrai la tua sporadica pubblicazione su Il Manifesto, ti verrà dato un premio dal classico Festival di Poesia che vede per sua giuria un gruppo composto per tre quarti da tuoi amici e conoscenti, pubblicherai su Nazione Indiana un intervento ogni tanto, o su Punto Critico, o su Critica Impura; in Italia, del resto, tutti quelli che hanno a che fare con le parole si conoscono bene, a volte anche troppo bene.

Basta citare Foucault qui, un po' di Derrida di là, un pizzico di Freud, quattro spicchi di neo-avanguardismo, venti minuti in forno ventilato (che si traduce in, niente lirismo per favore, perché il lirismo [sic!] è così borgheeese) e il piatto sarà servito, con tanto di: bravò bravò bravò. Non interessa se quel tuo libro sia in grado o meno di far provare una benché minima emozione a qualcuno (o se sia incomprensibile in certe sue parti), perché tu non sei uno di quei cialtroni che dicono cose come questa: «[...] voglio far uscire la poesia dall'angolo elitario in cui è stata relegata. [...]. Il mio target è la casalinga di Voghera, se arrivo a lei arrivo a tutti» Ivan Tresoldi; e nemmeno credi che la poesia sia qualcosa che, in termini funzionali, riguardi ogni persona. La tua convinzione è che la poesia sia una cosa di sangue, una cosa per pochi... Ma, allo stesso tempo non hai il coraggio di dichiarare questa cosa, perché se tu lo facessi non saresti più un egualitari: ciò che, appunto, pensi di te stesso. Allora ti resta solo la possibilità di rammaricarti perché quegli altri là, la gente normale, non ce l'ha mica avuta una professoressa di italiano e latino severa e capace come la tua: scorrono fiumi di inchiostro per denunciare quanto il nostro sistema scolastico ora faccia schifo e quanto siano impudenti le nuove generazioni, e quanto i modelli che stanno cercando di affermare (queste nuove generazioni), siano inconsistenti, siano percorsi già tentati e già falliti...

Certo, in alcune occasioni, chi nutre una forte passione per la poesia preferisce autori 'difficili', del resto servono anni di addestramento umanistico alle spalle per capire un Sanguineti. Però un gravissimo errore sarebbe dare per scontato che tutti quelli che non hanno questo bagaglio di conoscenze debbano essere esclusi dal piacere che può dipendere da leggere una buona poesia, bisogna scardinare il ragionamento che vuole fare della poesia una forma di intrattenimento (o di crescita spirituale) solo di chi a questa stessa fonte si abbevera da anni, del resto non possiamo ritenere buon cinema solo quello sperimentale, non possiamo ritenere buona arte solo quella concettuale e astratta: Burri e Haring sono due espressioni differenti dello stesso mondo, in poesia dovremmo imparare a far convivere anime differenti ma tra loro complementari. È possibile leggere una raccolta di Caproni, giusto per fare un altro nome, in un solo fiato, e questo non vuole certo dire che la sua opera sia peggiore o meno importante rispetto a quella del primo o viceversa, si tratta di due tipi poetici differenti. Dovremmo concentrarci, ed è ciò che ha cercato di fare Carabba in un certo modo, sulla questione dei tipi poetici, mi spiego meglio: parafrasando Carabba si potrebbe dire che è assurdo che si voglia impedire a una poesia capace di toccare le corde dell'anima anche della celeberrima casalinga di Voghera di essere diffusa, a questo tipo poetico di crescere e essere venduto come è assurdo, nell'epoca dei prodotti non ragionare della poesia in termini di prodotto editoriale – che cosa dire allora del successo di pubblico di un Pavese, di un Prévert (in traduzione) o del Baudelaire di Raboni, (questi tre nomi già staranno suscitando un certo prurito ad alcuni). Esiste una poesia dunque, che può essere goduta da tutti, o se non da tutti, da molti, perché la poeticità fa parte della vita di ogni persona. E del resto senza un buon prodotto ogni strategia mercatologica è inutile, altro aspetto che non si è tenuto conto replicando a Carabba. È poesia capace, quella della Szymborska, di mutare lo stato emotivo di chi la riceve (ancor più se la riceve veicolata dalla giusta voce: Gassman, Capovilla, Bene hanno fatto per la poesia in generale, e per la poesia italiana in particolare, molto più di tanti critici di grido e docenti universitari) – io stesso, nel mio piccolo, ho fatto delle letture di autori come Carver, Pasolini, Cattaneo, Bertolucci, Frost, la sensazione che ho provato è stata che con una scelta ponderata dei testi il pubblico diventi meno difficile. A questa poesia, a questa in particolare, andrebbero dati maggiori spazi, per non tornare al famoso, 'cartone del latte' di Brodskij...

Altra poesia, invece, minoritaria per sua definizione, dovrebbe cercare di non imporre la sua pressione di autorità: un giochetto psicologico vecchio come la retorica, vecchio non come Aristotele ma come l'uomo stesso. Dovrebbe accettareconsciamente il ruolo che le viene attribuito e non rammaricarsene, non fare il gioco del piccolo incompreso; se io decido di scrivere alla Perec so che difficilmente uno dei miei libri diventerà un best-seller, e dovrei sempre avere chiaro nella mia testa a che cosa vado incontro ed esserne, del resto, contento, fare ciò con totale serenità. È questo il luogo privilegiato (la poesia minoritaria di cui accennavo poc'anzi) per la sperimentazione estrema: dobbiamo finirla di pensare che la poesia sia un corpo omogeneo dove, di tanto in tanto, spicchi un'individualità – la poesia è una forma espressiva che dovrebbe trovare il coraggio di parlare dei suoi generi, e il genere è una discorsività che non dovrebbe essere inserita in una scala di valori: il genere gotico non è meno valido di quello neo-realista, sono semplicemente due cose differenti, entrambi iponimi di letteratura. Altrimenti, il discorso al quale andiamo incontro è paradossale, Joyce ha scritto l'Ulisse, L'Ulisse è un capolavoro della letteratura, tutta la letteratura deve essere come l'Ulisse. Io auspico che si riesca a capire velocemente che se tutti scrivessero imitando l'Ulisse di Joyce la letteratura abbandonerebbe il mondo in breve tempo, diventerebbe qualcosa di sotterraneo, da praticare nelle catacombe, alla stregua dei primi cristiani. E non è forse questa la poesia italiana contemporanea, per certi versi?

Allora, la conclusione è molto semplice, deve esistere, perché anche l'equivalente poetico dell'Ulisse trovi i suoi lettori, un grande corpus poetico (di qualità), suddiviso a sua volta in tipi poetici, alcuni di questi devono avere tra le loro intenzionalità quella di costruirsi un grande pubblico eterogeneo (e ragionare anche in termini di mercatologia, domandarsi che cosa i customers vogliano dalla poesia): il romanzo in versi, la prosa d'arte, il neo-lirismo, il minimalismo, la poesia performativa ecc. e dall'altro una sana poesia sperimentale che non abbia però la velleità di proporsi quale U n i c a V e r a P o e s i a. È, alla fine, un fatto matematico, tra mille nuovi fruitori di poesia una decina si avvicinerà di certo anche a percorsi avanguardistici, così, per riflessione, anche questa seconda comunità, potrà beneficiare di un ricambio generazionale, avrà modo di crescere, di evolversi a sua volta.

Viola Amarelli, Le nudecrude cose e altre faccende

Renata Morresi — 2012-03-10T13:29:07Z

Da (le nudecrude cose)

a. Le nudecrude cose se ne fottono o, più esattamente, restano imperturbabili. Hai voglia a ricoprirle con tappezzieri, pittori, arredatori. C'è sempre la carta vetrata, al fondo del muro, l'asse maestro. Dietro, l'oceano.

b. Molti, furbissimi, ne profittano occultandole a proprio uso e consumo. I più infilano occhiali, rosa nera, ignavi. Per paura. Un tacito patto a ignorarle finché è possibile: è possibile per poco.

c. Se immagina l'intelaiatura, lo scheletro, è di silice e di titanio. Le nudecrude sono pietre dure, che durano, adattandosi con impercettibili variazioni. Lo stato dei fatti cambia continuamente, più non le guardi, più spiazzano.

[…]

g. Sa che non la guardano. Neppure l'ascoltano. Distolgono gli occhi e si tappano le orecchie. Si è sgolata per avvertire, inutilmente, si rifiutano. La rifiutano. Ha smesso, registra i ritmi e i cedimenti. È un compito, a qualcosa servirà. La stanchezza.

h. Netta, tagliente. E spigolosa, un elefante tra i cristalli. Come le nudecrude, stessa razza. Un dio malvagio la abita. Davvero, hanno scritto così. Tre secoli prima un bel rogo l'avrebbero trovato. Ora possono solo sbuffare.

i. Che qualcuno l'abbia scritta, questa proposizione sulle divinità e la possessione e il male, le sembra strambo, ma ancor di più che quel qualcuno l'abbia pensata. Almeno, ha dentro un dio, che non è poco, si consola.

[…]

q. Liscio, rugoso, scabro, levigato. I sassi rispondono al tocco. Toccando vi aderisce, al sicuro tra le sterpaglie e i rovi. Il ragazzo porta il geiger: rame e ferro continuano a brillare nei secoli, tra le serpi. Genealogie di bisce, a strisce e vipere. Ha i guanti, gli stivali e una bussola. Per puntare i segni, per il reticolo. Sua la collina, le tombe nude dei padri. Le madri meno ossa, cumuli d'ambra. Li ha trovati anni fa. Scaveranno domani.

r. Le nudecrude cose. Una punta, un dente di pettine d'osso, l'ansa di un vaso. É il suo mestiere. Necrofora. Si sta meglio coi morti millenari. Aleggiano pacifici, da un pezzo diventati potassi e magnesio. É un'amicizia tacita tra lei e le crete e le arenarie. Si annusano a vicenda. Il cane arriva randagio e forestico. Gli operai lo scacciano. Non hanno capito che è lui la guida, guaisce tra un'orma e le tracce.

[…]

u. È quasi tutto a posto. Completato. I reperti portati via. Non vale la pena conservare altro. Tra un paio di mesi gli sterpi torneranno a dominare, fatica brevilinea delle zappe. Le linee delle case. Le tre tombe. La struttura, fotografata, le carte in autocad. Linee perfette, qui sempre le stesse. La nudacruda fine. Dietro l'oceano.

v. Un dio, disperso.

z. Grosso modo, pensa, è andata, va, così.

(e me ne vado)

E me ne vado sai pei cazzi miei
quelli dei gatti e delle ortiche
e del geranio rosso un po' sboccato,
dei cani assonnacchiati sotto il sole,
né vi conosco a meno che
non chiediate aiuto, allora
correrò rapida freccia per darvi
come posso quiete e porto.

(ancora)

Mettetemi il vestito rosso
e poi alla terra morbida una fossa
ch'io rinasca verme e insieme mosca
magari campanula o cicoria
e tutto questo senza tante storie
che anche da morti si serve la vita.

*

Da Viola Amarelli, Le nudecrude cose e altre faccende, L'arcolaio, Forlì, 2011, pp. 90.

*

Viola Amarelli, campana, ha pubblicato la raccolta “Fuorigioco” (2007), l'e-book “Morgana” (2008) e il poemetto “Notizie dalla Pizia” (2009). Suoi testi sono presenti in varie antologie (da ultimo “Mundus”, 2009, e “Calpestare l'oblio”, 2010), su riviste e in rete tra l'altro su “Nazione Indiana” e “La dimora del tempo sospeso”. È redattrice di “Vico Acitillo”, e cura il lit-blog “Viomarelli”.

Commiato da Andromeda, due frammenti

Lello Voce — 2012-02-12T15:58:29Z

Sono un discreto ribelle, e so andarmene via
al momento giusto, senza servire nessuno.
Nessun ossequio, non sarò, semplicemente,
disponibile, assente nella fila, non faccio parte
degli effettivi. Come rivoltoso, poi, sono indolente
e manco di costanza: non parteciperò
all'assedio se prolungato, e non farò la scolta
affamato, insonne, anche perché dormire
bene è più che importante, nessuna
rivoluzione dovrebbe dimenticarlo: le grandi cazzate,
come le fucilazioni degli innocenti, si fanno
per troppa economia di sonno.

Ma per amare, io credo,
non esista vocazione: per questo mi dicevo,
all'epoca di Andromeda, quando la mia vita
era precipitata e confusa nella sua, assorbendo
inevitabilmente, giorno dopo giorno, anche
il suo dolore, i pianti, oltre che le risa,
o le danze sul letto, esattamente come
avrebbe fatto una bambina, e dunque
io pensavo, allora, che nulla avrei fatto
d'importante nel mondo, e non avrei
reso giustizia, non potendo sopportare
sacrifici ed insonnia, dolore fisico e fame,
privo davvero di ogni eroismo, fatto salvo
l'eroismo delle gambe levate, che il disertore
e il picaro, con insolenza, condividono.
Con Andromeda, però, mi dicevo, posso
tentare l'esperimento, far crescere, in lei,
in qualche zona della sua persona,
il tasso di felicità, anche se di ardua
misurazione, ma se riuscissi
a renderle la vita più leggera
e luminosa, qualche giorno di più,
se davvero sfruttassi ogni occasione
per incrementare la serenità e i sorrisi
di Andromeda, assorbendo e diluendo
le sue ramificate ansie, allora sì,
con l'amore io avrei fatto
qualcosa, come un operaio
o un falegname, di concreto
e duro. Tutti i cristiani della terra
possano belare vanamente: il valore d'uso
dell'amore
non necessita vocazione, dottrina,
divinità alcuna,
basto io, che spingo Andromeda
fuori dall'ombra, dal mostro, la faccio
ridere, ballare sul letto,
come una bambina, e finché questo
accade, finché esiste questo nutrimento,
che io traggo da me, per lei, e che mi ritorna
come il senso trasparente del vivere,
io posso dire che la rivoluzione,
nonostante le mie conclamate inadeguatezze,
pare proprio essere cominciata.

* * *

(C'è insomma questa sorta di metafisica, quando l'amore prende piede, comincia a emettere segnali profetici, divinatori, misticheggianti, che rende ogni territorio abituale del tutto insufficiente e spoglio, e non fa più colpo neppure il grande parlare della realtà, suggerendo alternanze di governo, legislazioni più flessibili, rincari della costituzione, scioglimento dei carri armati, se poi Diana o Bush o Michael Jackson sono persone talmente visibili, che esistono come parassiti nei nostri cervelli, in una sorta di medaglione paranaturale, che ogni giorno dobbiamo, con balsami e salive, celebrare, strofinare, rendere splendente, allora il collo, i piccoli tormenti, gli scontrini che Andromeda tiene nelle mani, il sacchetto di plastica da cui estrae un barattolo di yogurt: questo, mi dico, è il reale, da qui non posso muovermi, non me ne allontanerò di un centimetro, e neppure a notte fonda, alla fine, mollerò la presa. Con gli occhi arrossati, con i denti, con tutta la mente disponibile, dalla punta dei capelli ai capillari delle dita dei piedi, lo incamero: che s'infigga dritto, rovente, umile, minuscolo, minaccioso, nelle eliche del mio DNA, voglio trasmetterlo, questo mondo nuovo, che nessuno ha avuto il fegato, l'idiozia, di vedere. Vivi Andromeda! Io conto i passi, quelli dal soggiorno alla camera, dalla cucina al bagno, dal telefono al computer, semino le briciole, allestisco la fiaba. A notte fonda, dopo l'incendio, con la faccia graffiata, gli occhi pesti di fuliggine, ritornerò indietro per ognuno dei giri, dei più banali, quotidiani, gesti: passo dentro passo, ecco le nostre orme, le nostre ombre, sono ancora così indistruttibili, luminose, scomparse.)

[Andrea Inglese, Commiato da Andromeda, Valigie Rosse, Premio Ciampi 2011]

XI QUADERNO DI POESIA CONTEMPORANEA

Marco Simonelli — 2012-02-05T13:58:28Z

presentazione in anteprima nazionale
XI QUADERNO DI POESIA CONTEMPORANEA
ed. Marcos Y Marcos
25 febbraio 2012
ore 21
Galleria Gomma Bicromata
via Berzantina, 12
Castel di Casio (Bo)
letture di
yari bernasconi
azzurra d'agostino
fabio donalisio
vincenzo frungillo
eleonora pinzuti
marco simonelli
mariagiorgia ulbar

coordina franco buffoni

«Non si va a privilegiare particolari "scuole" o conventicole. Si cerca di dare il quadro il più completo possibile di quanto di meglio propone la giovane poesia italiana. Una scelta ardua, condotta su parametri di esclusiva valutazione estetica, qualitativa.» f. buffoni

«C'è almeno un tratto che accomuna la serie dei quaderni italiani, curati da Franco Buffoni: ed è la selezione di autori anagraficamente vicini, sì, ma ognuno dotato di una propria voce ben distinguibile e già modulata, senza velleità generazionali.» n. scaffai

in collaborazione con
Sassiscritti - Associazione Culturake
Galleria delle arti Gomma Bicromata
Comune di Porretta Terme

Chi di romanzo ferisce, di romanzo perisce.

Lello Voce — 2012-02-05T13:57:40Z

Per qualche tempo me ne sono andato in giro sui social network (sostanzialmente Facebook e Twitter) a spammare in giro frasi provocatorie contro il romanzo.
Poi son rimasto nell'angolo, a vedere l'effetto che faceva… Ne ho dette di tutti i colori, sin che da un popolo di romanzieri e lettori di romanzi, abituato com'è a tenere il culo ben aderente alla sedia, o al divano, non ci si poteva certo aspettare la Rivoluzione.
Le reazioni sono state un oceano e molte piuttosto inviperite, com'era facilmente prevedibile.

Ovviamente lo scopo non era quello di calunniare il romanzo. Ne leggo molti, con gran piacere, io stesso ho avuto il cattivo gusto – per dirla con il mio prediletto Roberto Bolaño – di scriverne due, se non tre.
Il problema era altro, come poi mi sono sforzato di spiegare, en passant, in un saggio assai meno provocatorio che uscirà su In pensiero nel prossimo mese di febbraio.
Il problema era la poesia, rinchiusa nel recinto di quella che chiamiamo letteratura e abbandonata ai denti ben più affilati del supposto cugino in prosa.
Da quando la poesia ha abbandonato ogni volontà, ogni speranza di abitare la voce, essa si è trasformata da poesia che era, in un prodotto letterario in versi, che è tutt'altra cosa. E per i fondamenti teorici di quanto dico, lasciatemi qui tagliar corto, rimandando all'imprescindibile studio di Gabriele Frasca, La lettera che muore (Meltemi).
Ma la lingua scritta non è la lingua madre della poesia, bensì quella del romanzo. La partita era impari, e così, pur rinchiusi nella medesima cella, nello stabbio comune, il romanzo e la poesia non hanno fraternizzato affatto e il romanzo, da quel piraña che è, ha divorato la poesia (e siccome l'appetito vien mangiando, si è pappato poi anche il saggio, la novella, il trattato e via così, masticando e deglutendo…).

Si capisce allora quanto sia nodale la questione di tener la poesia lontana da una letteratura ormai sinonimica del romanzo.
Ne va della sua vita.
O sopravviverà solo in forma Jovanotta, come qualcuno, un po' snob, s'affanna ad augurarsi. Piuttosto la morte.

Potete immaginare la mia sorpresa quando, grazie alla soffiata dell'ottimo Paolo Melissi, ho scoperto l'esistenza di un libretto singolare, non privo di qualche qualità, se non altro d'eccentricità, L'inferno del romanzo (Transeuropa).
A scriverlo è stato quel Richard Millet, nei giorni pari difensore del Grande Stile (il Grande Stile, perbacco!), in quelli dispari editor di un romanzo piuttosto prescindibile, come Le benevole, di Jonathan Littel.
In codesto libretto, in cui non mancano lampi di genialità, alternati a sbracature mitiche, entrambi a volte mascherati da una traduzione abbastanza claudicante da esimere il lettore dal confronto con l'originale, si legge – letteralmente -: «Uno spettro ossessiona la letteratura: il romanzo, diventato a tal punto egemonico che tutta la produzione letteraria sembra doversi ridurre ad esso. Nello specifico è il romanzo internazionale, insipido, senza stile, immediatamente traducibile in inglese, l'unico oggetto di una letteratura senza altra storia se non il gioco dei suoi simulacri, dei suoi plagi, della sua moneta falsa». E' il romanzo della «postletteratura». Ben detto, caro Millet! Peccato che, ad approfondire la lettura del libro, saltino poi fuori episodi di sciovinismo letterario al limite del ridicolo (la France c'est la France! Parbleu!), mescolati a una misoginia degna del peggior Baudelaire, che spesso si risolve in affermazioni che lasciano stupefatto ogni disgusto. Un esempio tra tutti, poi passo avanti, ché non è questo lo scopo del presente scritto :«Nella postletteratura (ossia in un mondo governato dalle donne, o a loro promesso) il romanzo è femminile: le donne ne sono divenute non solo le prime consumatrici ma anche le più importanti produttrici».

Siete ancora lì?
Se non siete fuggiti per il ribrezzo, mi prendo la libertà di concludere questo mio digrediente discorrere.
Ora, se finanche un classicista di ritorno, un sincero machista della prosa, come il buon Millet si rende conto del fatto che in letteratura ormai tutto è romanzo, allora forse qualche ragione di provocare il vostro povero poeta l'aveva.
In Ytaglia poi il ‘romanzo-centrismo' arriva a livelli memorabili, siamo la patria d'elezione di un genere letterario che s'è autonominato ‘Arte Totale'. Risparmio esempi, basta guardarsi attorno.
Peraltro, mio caro Millet, non è vero affatto che «la questione di fondo non riguarda la decadenza della letteratura, né la fine del genere romanzesco, bensì ciò che è nato con Omero e che dipende [¿ dipende?]da ciò che noialtri scrittori continuiamo a chiamare letteratura. » Ciò che voialtri scrittori chiamate letteratura con Omero non c'entra affatto, anche se avete provato a divorare anche quello e, come può vedere, distingué Millet, lo fate anche mentre dichiarate che sarebbe il caso d'alzarsi da tavola.
Abbia un po' di buon gusto, almeno la smetta di fare l'editor di certa roba, ché altrimenti tutta la teoria le crolla su inciampi così volgari e inglesi come la prassi.

La Poesia è un nome

Lello Voce — 2012-01-18T13:30:27Z

Parliamo un po' di aggettivi e sostantivi…

Che l'attributo “poetico” abbia sempre avuto una sua certa ‘allure' prostituzionale è indubbio. Da tanto tempo ormai moltissime cose, che non hanno niente a che vedere con la ‘poesia', sono ‘poetiche'.  Sono poetici film, pièce teatrali e quadri, balletti e – ovviamente – romanzi e canzoni, ma sono poetici anche gol (quelli di Maradona e di Pelè, ad esempio) e ciclistiche fughe dal gruppo, nell'inerpicarsi su alti Resegoni, abiti d'alta moda, automobili, architetture, sin monologhi televisivi e foto di famiglia, meglio se su riviste patinate e di dinastie di happy few.  Da più tempo ancora sono poetici anche paesaggi, sfondi naturalistici, tramonti, albe, rugiade, amori, scorci, foreste, lune, golfi, calette, voli di farfalle e albatros e gabbianelle, eccetera.

Continua QUI

Ma voi potete commentarlo qua sotto :-)

LIBRI S/VISTI poesie di un passato che è prossimo

Lidia Riviello — 2012-01-18T12:39:06Z

Giuliano Mesa

Quattro Quaderni

Zona editrice 2000

10-s- ancora. Cinque sculture in atto

prendi due suoni tra due pietre
e fanne un masso,
fanne un ammasso che dirompe,
sfrangia, sfera che si fa crepa,
che s'apre,
e s'apra come una pietra percossa
( e saprà, se saprà dirlo ancora)

con molta impazienza,
molta fretta di fermare le mani,
formando un nido,
per acquietarvi l'ombra,
solco che scava, luce dopo luce,
s'impolveri l'ombra,
e poi rimanga, e poi rimanga ancora

III

cinque per dieci, occhi,
che non guardano
che vedono, soltanto,
ciò che sta per essere,
tanto che solo non guardando,
facendo specchio,

con dieci mani aperte,
alle fessure, ferite,
così vedono ancora

prima che il segno diventi cosa da segnare,
crosta di polvere sulle screpolature,
fascia di polvere calda,
benda sulle nocche per scorticare il tronco,
percuotendolo, per farlo risuonare,
luce dopo luce,
pietra che non tace più,
dice quest'ombra, adesso,
mentre tace ancora

fatti cupa,
occùpati di ciò che muove il moto,
la cuspide,
l'erosione che consente di premere,
posando, mettendo a posto,
nel posto in cui starà

fatti incupita,
muovi, da qui a dopo, la parete,
l'argine,
margine che ricomincia a stare,
segnando, facendo segni,
ancora, per starci ancora

Giuliano Mesa, nato nel 1957 a Salvaterra (Reggio Emilia), ci ha salutati nell'agosto del 2011.
Trasferitosi a Roma nel 1982, ha vissuto i suoi ultimi anni a Vasanello in provincia di Viterbo.
Ha pubblicato le raccolte poetiche Schedario con l'editore Geiger nel 1978; I loro scritti con le edizioni Quasar nel 1992; Improvviso e dopo con Anterem edizioni nel 1997; Quattro quaderni per l'editore Zona nel 2000.
Nel 2000 è tra i redattori di "Ákusma. Forme della poesia contemporanea" e nel 2001, con Agostino Di Scipio, realizza l'opera per poesia e musica Tiresia, testo pubblicato poi per le edizioni La Camera Verde nel 2008.
Dal 2007 pubblica un gran numero di titoli nelle diverse collane delle edizioni La Camera Verde di Roma tra cui: Metra. Pagine da Amelia Rosselli, 2007; Domande da Samuel Beckett, 2007, Paul Celan, con le opere di Davide Racca, 2007; Al giorno d'oggi, 2007; Era vero, 2008; Da recitare nei giorni di festa, 2008.
Cura la traduzione delle poesie di Cesar Vallejo:Cesar Vallejo, 2008. Nel 20010 esce la raccolta Giuliano Mesa, Poesie 1973-2008, con la refazione di Alessandro Baldacci.
Nel 2009 ha pubblicato il volume Quatr' in dialet presso le edizioni La Camera Verde con fotografie di Alfredo Anzellini e sempre per la Camera Verde, esce nel 2010 Poesie 1973-2008, nella Collana Metra, n.1,con la prefazione di Alessandro Baldacci.

Ciao Absolute, per il mio "cyclo" : "libri s/visti"- poesie di un passato che è prossimo, propongo "Quattro quaderni" di Mesa edito da Zona non tra i più circolati negli ultimi anni, direi. A prestissimo lidia

E' Natale: il Corsera fa poesia!

Lello Voce — 2011-12-30T09:01:33Z

E' proprio vero che le strade che menano all'Inferno sono lastricate di buone intenzioni. Sicuramente erano buone le intenzioni del Corsera nel lanciare una nuova collana di libri di poesia che si possono acquistare in edicola, insieme al quotidiano.
E' Natale e a Natale siamo tutti più buoni, tanto buoni da arrivare alla follia di pubblicare dei versi.
Noi tutti piccoli, insignificanti poeti e lettori di poesia di questo impoeticissimo mondo multinazionale, siam grati del filantropico pensiero.
Niente da dire, peraltro, sulla scelta dei primi titoli, a cura di Nicola Crocetti, tutto nella norma: si va dagli ottimi Pessoa e Kavafis, o Szymborska, ai pessimi e noiosi (ma proprio perciò amatissimi) Neruda e Merini.
Niente da dire neanche sull'idea del libro di poesia gadget: va bene così, oggi l'editoria è anche questo. Magari a me non piace, magari preferirei che i quotidiani facessero i quotidiani (e non gli editori) e che gli editori facessero gli editori (e non i quotidiani, pubblicando cose che durano poco più dell'edizione giornaliera del Corsera). Ma tant'è, non mette neanche conto parlarne.
Quello che mi ha impressionato è altro: è l'apparato comunicativo e para-critico-pubblicitario messo su per lanciare l'iniziativa di Via Solferino.
A dire il loro profondissimo amore per la poesia sono stati chiamati in tanti sul sito web del quotidiano e qui la faccenda si fa intricata, perché costoro, probabilmente preoccupati di svolger bene il loro compito (quello di intellettuali chiamati lì a convincere qualcuno, il lettore medio e mediocremente alfabetizzato, che leggere poesia è cosa buona e giusta, compito, com'è noto, improbo e proibitivo), inanellano una tale serie di spropositi e luoghi comuni al proposito da restarne impressionati.

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